Obras Independientes

A veces sí me siento enfermo. Me parece que la tristeza me cubre sin razón y se queda tendida sobre mí, apática, el tiempo que le venga en gana. Quiero mejorar e intento levantarme y seguir adelante con la vida, pero sencillamente las fuerzas no me dan. Es como si un ente completamente ajeno a...

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No se va la vida Sí llega la muerte.  No se va el amor Sí llega la traición. No se va lo que existe Sí llega la inexistencia.  No se va lo que Sí se quedó.

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por Adán Sacha El viernes empezó con un viento caliente que venía del río, un viento espeso como aceite quemado. En la costa, donde antes había clubes náuticos y restaurantes de pescado, ahora se levantaban las torres de la Usina Rey, un complejo de servidores financieros donde el Rey Dólar dormía en millones de transacciones...

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por Carlos Arrunta Nadie supo con certeza cuándo apareció el Jeque. Algunos dijeron que había descendido con la niebla; otros, que siempre estuvo allí, apenas oculto por la costumbre. La laguna, por su parte, no figuraba en los mapas sino como una mancha verde sin nombre, una errata cartográfica que el municipio jamás se tomó...

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por Carlos Arrunta Así decía el cartel, colgado torcido sobre la puerta de la vieja sastrería en la zona sur de Rosario. Nadie sabía si era un error tipográfico, un juego o un conjuro. Las mayúsculas y minúsculas parecían puñaladas desordenadas. Fernando —que había heredado el local de su abuelo— jamás lo corrigió. Decía que...

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por Carlos Arrunta En la cartografía incompleta de las islas que nunca figuran en los atlas oficiales —pero que persisten en los márgenes de los manuscritos apócrifos atribuidos a Anselmo Gil Gámez, filólogo rioplatense cuya obra fue casi enteramente devorada por la humedad de los puertos— se menciona un santuario levantado no por hombres sino...

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por Andrés Obychniev El primer síntoma fue la acumulación. CÚMULO. LOS ORDENADOS. AL hillAR QUILLOMBO. Así aparecían las palabras en la pantalla interna de su campo visual, superpuestas como subtítulos defectuosos sobre el mundo real. Martín pensó que era estrés. Pasaba demasiadas horas en el Centro de Clasificación Urbana, un edificio brutalista donde se “ordenaba”...

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