Obras Independientes

por Carlos Arrunta Gizzida, la primera vez que escuché ese nombre fue en una pensión del barrio Tablada, en una habitación donde el techo transpiraba una humedad verdosa semejante al musgo de las criptas. Un viejo encuadernador, ciego de un ojo y casi transparente por la fiebre, me dijo que Gizzida no era un árbol...

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por Carlos Arrunta En los últimos años de la República Fluvial, cuando el delta comenzaba a confundirse con los basurales magnéticos y las mareas subían negras desde el Paraná, algunos hombres todavía recordaban el nombre de los Lumanus. No era una raza, ni una secta, ni una genealogía precisa. Había quienes afirmaban que descendían de...

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por Carlos Arrunta No fue en la feria cuando ocurrió (o cuando comenzó a ocurrir), aunque todos los relatos insisten en ubicar ahí el origen, como si la memoria necesitara un punto de anclaje para no dispersarse en la Nayic. Yo mismo creí, durante años, que la escena inaugural había sido aquel hablar por cable,...

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por Carlos Arrunta En una noche que todavía no ha ocurrido (aunque persiste en los márgenes de ciertos calendarios apócrifos) alguien escribió que la luna sangraba. No era una metáfora, había sido herida. La versión más aceptada sostiene que fueron los ciclonautas, esos errantes del tiempo que, contrariando toda lógica, llevan sombreros de ala ancha...

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¿Qué te puede ayudar a cambiar tu vida para bien y deshacerte de lo que sobra? Presta atención a estas enseñanzas que, aunque no te obligan a nada, pueden cambiar tu vida de la mejor manera. Ni quito ni añado nada a estas enseñanzas de Buda solo las transcribo, son muy esclarecedoras, no me parecía...

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Mi tío Alberto Carrillo nació en Puno, pero él decía que era porteño. Y lo decía con una seguridad tremenda, como si hubiera nacido en el Callao o en Buenos Aires, con barcos, sirenas y olor a mar. Pero no. Había nacido en Puno, frente al lago Titicaca. Puerto lacustre, sí, pero puerto al fin...

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A menudo nos enseñan a construir lazos y a nutrir afectos, pero rara vez nos preparan para el silencio que queda cuando esos hilos se rompen.

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No fue un día cualquiera, no uno de tantos, a cierta edad los días difieren menos por los hechos que por la inclinación de la luz. Todos los días eran iguales, Venancio medía las semanas por costumbres ajenas, el punto de inicio de semana lo marcaba el ruido de los vecinos del piso de abajo:...

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*A veces me asustaEl desapego que tengoPor la materia,Lo sencillo que me resultaAbandonar todoSin mirar atrás,No participarDel ritual de exterminioDe ningún vicio,No anudarMi corazónA placeres efímeros,No permitirQue nada en míHaga raíz,Me espantaComo masacroLo mundanoPara salvar lo etéreo,Como si hubieraEntrenado toda mi vidaPara ser un fantasma.Siempre en la mitadDe un puenteDonde otrosSe han lanzado,Entre el aquí...

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El pueblo en mi alma JOSE E DIAZ F Un día partí del pueblo con lágrimas y sentimientos encontrados, llevando una maleta pequeña y un corazón demasiado grande para el adiós. Creí que al alejarme las calles olvidarían mis pasos, que el viento borraría mi nombre de las esquinas donde fui niño. Pero el pueblo...

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De la luz, las primeras motas, rayo a rayo destrozan la noche. Con rapidez despiadada, los instantes la despojan de sus sueños, desintegran la inexplorada dimensión de sus sombras, derriban los muros de su idílica obsesión por ser eterna. Estalla el misterio, se enciende la fragua, el día es una sola llama, una insolente sumatoria...

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Hubo un tiempo —o acaso lo inventamos ahora para soportar mejor el presente— en que los hombres podían sentarse frente a una puerta sin la necesidad de mirar otra cien veces por minuto. Las tardes duraban más porque nadie las perseguía. El vecino tenía nombre, la mesa familiar era un pequeño tribunal donde todavía se...

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