Obras Independientes

No mentiré, traigo la bilis negra de la melancolía. Veo a las personas atreverse mientras yo sigo existiendo,sólo existiendo, apenas existiendo,como la sombra de otros seres más embellecidos. Cuando recuerdo que la ventana está allá y yo aquí, me mentalizo de que yo estaré sentada hasta que sea de noche y no haya visto luz...

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Te veo, mientras escribo estos versos. Estás sola. Durante centenares de noches te escuché llorar, solloza de melancolía. Los caudales de lágrimas discurrían entre tus mejillas, que nunca vieron el amanecer de una sonrisa. Me juraste que nadie te quería. Que tu padre no te conocía Que la víbora tu madre te miraba repulsiva. Que...

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Él, se instaló en las alas del silencio ensordecido por las cicatrices del tiempo. Y lloró, otra madrugada arrullado por los brazos del perdón. Estela de melancolía rasgada, de noches vacías que la conciencia humedece.

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