club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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X Premio Joven de relato corto El Corte Inglés Admisión de originales: del 1 de abril al 7 de mayo
Periodo de votaciones: del 8 al 28 de mayo
Fallo del Jurado: el 2 de junio
Y estaba en la misma posición de siempre. ¿Estarían pensando que tardo mucho tiempo en ir al baño? Me daba igual necesitaba hacerlo. Necesitaba deshacerme de todas esas calorías, que invadían mi pequeño cuerpo. Me recogí el pelo en una coleta, pequeña claro, tenia el pelo por el cuello casi. Y me levante de estar...
El tenue resplandor blanco volvió a aparecer en el borde derecho de la Luna, y una sonrisa de alivio se dibujó en su rostro. Por un momento había pensado que ya nunca volvería a ver su luz. Había sido angustioso contemplar como la oscuridad la devoraba lentamente, llevándose por delante su pálida belleza hasta dejar...
Hay quienes creen que las personas nacemos con ciertas actitudes específicas, es decir, si alguien es mentiroso es porque nació así, pero olvidan que hay factores y situaciones que cambian a una persona en diversas maneras. Nadie nace siendo algo, se hace a través de la educación que le propiciaron, las situaciones que vivieron, el...
Hágame caso, mi comandante. Ninguna de estas gentes podrá explicarle lo que pasó. Ya sabe que los chismosos se asoman hasta que pasan las desgracias, y nomás se dedican a esparcir rumores que no ayudan a nadie. Ni siquiera la abuela sabrá darle razón. Fíjese. Ahí sigue tumbada, toda ida, con los ojos cerrados y...
John Junior Mcarthur era un niño en 1975 que vivía, junto con su familia, en los suburbios del populoso barrio de Brooklyn, en Nueva York, si es que por suburbio se puede entender vivir debajo del puente de Brooklyn entre cartones y chatarra. Su familia estaba compuesta por tres miembros: sus padres, John y Ann,...
Empiezo a escribir esta historia impulsada por lo que me provoca el disco de Joy Division sonando desde mi iTunes. Sí, el primero, el mítico. El de la portada de Peter Saville. Lo sé, suena cojonudo. Y sin embargo, ya no puedo escucharlo. Lo he intentado varias veces, pero desde hace meses ese disco sólo...
¿Cómo he podido hacer algo así? (se repetía mentalmente mientras avanzaba por las calles inundadas de charcos). Escapar de aquella fiesta sola dejando a sus amigos y a su novio allí, salir a la calle y entablar conversación con el primer chico que se cruzó. Y montarse en su coche e ir hasta su casa....
La tarde está muriendo como un hogar humilde que se apaga. Allá, sobre los montes, quedan algunas brasas. Y ese árbol roto en el camino blanco hace llorar de lástima. ¡Dos ramas en el tronco herido, y una hoja marchita y negra en cada rama! ¿Lloras?… Entre los álamos de oro, lejos, la sombra del...
El sueño comenzaba con la formación visual de una ventana rota a través de la cual vislumbré un paisaje neblinoso, obscuro, lúgubre, en el que, oteando el onírico horizonte, se podía adivinar la figura de unos árboles de hoja perenne, lo que hacía proyectar sombras lóbregas, e incluso quimeras ópticas. Entre estas últimas me asustó...
Imagínenselo, pónganse en su piel. No daré demasiados detalles así que después de leerlo, muchos se horrorizarán al pensar que detrás de estas líneas hubo más. Otros, en cambio, opinarán que es una memez. Ambas posturas me parecen igual de respetables pero yo me niego a indagar más allá porque mis lágrimas no cesarían de...
Al abrigo de mi piel. Pues son mis brazos los únicos que me abrazan mientras descanso sentada sobre la mullida alfombra en el centro perfecto de la habitación. Fuera, todo es tumulto y descontrol. Miles de vidas que no entiendo, pensamientos que no comparto, sentimientos enterrados que jamás verán la luz del sol. Fuera es...
En el altar de la vieja casa de Barásoain hay una foto llena de polvo y casi indistinguible que llamó mi atención. Moría mi tía Maddalen, la hermana del medio de mis bisabuelos, a los 101 años allá en el 2002, y como buena navarra, el llamado de la tierra al otro lado del océano...
