club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
369participaciones
El taller de escritura: concurso de microrrelatos Admisión de originales: 15 de mayo a 17 de junio
Periodo de votaciones: 18 de junio a 9 de julio
Fallo del Jurado: 27 de julio
Maricarmen sueña. Como si no fuese ella y, desde lejos, se mira desnuda. Pero está envejecida frente a un espejo con sus huesos casi visibles por su extrema delgadez. El ambiente huele extraño, quizás a crisantemo; «¡¿olor a nicho fúnebre, a muerte?!». Tiempo después, «la soñada» gira su cabeza y muestra su rostro. Sus ojos...
Este es un mundo lleno de luz, pero no solamente buena, hay también una mala. Para mi un libro es una sombra en un desierto, un abrigo ante el mal de luz tan fuerte y dañosa. El taller entonces, sería como la noche, llena de animales que disfrutan de la oscuridad, llena de amigos y...
Saboreé la uva del racimo sin ninguna expectativa, lo básico: saciar mi sed ¡qué viaje realicé en el agujero de gusano! Llegó un leve temblor, un suspiro me erizó ¡una niña en la sala de su casa! El sonido del agua chocando las lozas, el televisor de papá con su canal favorito. Nada de tecnología...
Llega la noche y con ella una sombra llena de recuerdos, intentas esquivarla, pero golpea incansable tu memoria, llenando de ansiedad el delirante equilibrio de tu mente. Escuchas el silencio, cargado de voces lejanas, que como afilados cuchillos rajan tu piel como jirones, desangrándote sin piedad hasta el último pensamiento y es ahí donde descubres,...
Atrapado en esta red gramatical. Seducido por un deseo insaciable de concisión, fantasea con las vivencias de sus personajes. Inventa coreografías entre adjetivos, nombres y verbos. Busca giros imprevistos donde lucirlos en las continuas derivas de su imaginación. Al leer los textos a sus compañeros siente vértigo. Las palabras tropiezan en su boca en sincronía...
Te pedí al irte al menos déjame las lágrimas. Todo lo demás te lo llevaste esa tarde de agosto, (esto recibí del taller de escritura) acompañada del invierno y el vestido gris, una copa de tinto en la mano embriagando tus culpas una vez más, y cerrándome todas las cortinas de tu interior. (esto yo...
Tenía facilidad redactando historias; las palabras le llegaban cual torrente de agua que cae a un precipicio y se dispersa llenando el lecho de un afluente. Ese río se secó y contiene ahora solo barro y piedras compactados entre sí: las ideas no le fluyen, la fantasía se ha evaporado. Su pluma insiste en ser...
He vuelto a escribir. Juré y perjuré que no volvería a ponerme delante de un ordenador y lo he cumplido. Desde que aquel coche nos arrebatara lo que más queríamos, no he dejado de ir a tus clases de escritura. La vida no puede reescribirse, como sí hacía con los cuentos que me obligabas a...
Aquí te estaba buscando, sin manera de encontrarte. Tú te fuiste sin decir adiós. ¿Por qué te fuiste sin buscarme? Ahora me quedan las letras, mi escritura. En ella revive nuestros momentos y nuevos, supuestos por mí. Revivir momentos de tortura, de dudas. Todo lo que fue hacia atrás aumenta en mi mente. Y aquí...
Iba con toda ilusión a aprender a ser escritora. Como los demás. O eso creía. Cuando el taller empezó a funcionar y cada uno iba exponiendo sus obras, observó a sus compañeros. Había algunos que destacaban. Y advirtió en otros miradas retorcidas de celos. Para algunos, los textos suponían una competición. No parecían aspirantes a...
Se había comprado una libreta y un bolígrafo para la ocasión. El olor a nuevo de ambos objetos lo transportaban a sus años de colegio. Caminaba por la acera absorto. Al llegar a un semáforo en rojo , tropezó con una anciana que le reprendió con acritud. No la había visto. En realidad no veía...
Observé complacido a las personas que hacían cola en aquellos grandes almacenes ante una mesa aún vacía. Sin pretenderlo, mi memoria regresó veinte años atrás y me vi, de nuevo, sentado en un banco del parque con la mirada perdida y la brújula de mi vida hecha añicos. Dando tumbos por las calles tropecé con...
