club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
481participaciones
Migrar: historias desplazadas Admisión de originales: del 2 de marzo al 4 de mayo
Periodo de votaciones: del 5 al 31 de mayo
Fallo del Jurado: el 19 de junio
Saludar al señor de la tienda con su acento árabe era muy común, ir a la negocio donde atendían Chinos y nunca entender lo que decían entre ellos cuando pagabas el producto era divertido, el acento Italiano de amigos que visitaba y compartíamos una pasta con salsa narrando historias de una Italia que un momento atravesó...
Esta es mi historia de emigración. Es la historia de mis padres marchando del pueblo a Madrid y después a Francia para dejar atrás una España empobrecida de boina y ronzal. Son recuerdos de mi remota niñez emigrante que me han acompañado siempre. Mi madre y sus hermanas emigraron a finales de los años cincuenta...
Tenía las yemas de los dedos callosas, y las uñas propias de un miserable. Hasta el momento en que la reina dijo «basta», el anciano mendigo, llegado esa misma mañana a su palacio, había servido de diversión a los príncipes aburridos, los grotescos nobles que esperaban día tras día, desde mucho tiempo atrás, a que...
Antonio y su nieta están regresando de la escuela como todos los mediodías. El hombre se detiene un instante en el camino, se toma esa rodilla que duele y no lo deja dormir algunas noches, y con la otra mano se apoya en el alambrado de un terreno baldío. Está tenso, mientras a duras penas...
Caminábamos por las tranquilas calles de Novate Mezzola, comuna del norte de Italia, en la región de Lombardía, desde donde, según los registros migratorios, había partido el abuelo de mi madre rumbo a la Argentina, a principios del siglo XX. No teníamos muchos datos, a mi abuela no le gustaba demasiado hablar de su padre,...
Aún mudan sus harapos los fantasmas de mis dudas, cuando las vías me despiden con lágrimas de granito. Un acerado traqueteo me aleja de la tierra que, dolorida, rechazó mi semilla. Pago con la más tangible de mis tristezas el reproche que me imponen vuestros ojos. De nada valieron las manos arañadas por el algodón,...
—¿Adónde irías Fernando?—Preguntó ella, con parsimonia—,Tu sabes que la vida te puede poner en cualquier sitio sí lo deseas. Todo está en la mente. Lo que quiero decir con ésto es que toda manifestación y toda creación de tu realidad empieza en tí mismo. ¿Te lo haz planteado? —Últimamente he tenido muchas pesadillas—Respondí cabizbajo—acerca de...
Mañana llegamos, eso nos dice el coyote; Juan creo que se llama. No he puesto mucha atención al nombre para no tener que recordar ni eso, ni su cara, ni su asqueroso olor cuando todo acabe. Solo un día más y cruzamos, y ya estando del otro lado, seré otra y mi suerte será otra...
No es la típica historia es la realidad, pero una realidad que se convierte en el pan de cada día una crisis sin cesar, ese punto final lo veo muy lejos, sabemos que Colombia para muchos es es el punto de mira por el estigma que tiene de la época de violencia y drogas una...
Durante años recordaría aquella mañana sentada frente a la ventana de un improvisado puesto de trabajo, viendo las tiernas hojas nuevas del hasta ahora desnudo árbol florecer. Me levanté despacio del improvisado despacho y calenté agua en el kettle para el té verde de jazmín de las once de la mañana. En aquel momento de...
No contaré un relato de ficción, pienso hablar desde adentro, sin más drama ni llanto que el hubo en ese momento. Justo este mes cumplí cuatro años de haber dejado mi país y rememoro aquello que escribí en aquel vuelo comenzando el 2016: “Entonces así sabe dejarte atrás, mirar por la ventana con la certeza de no...
Minyarra tiene la piel del color del cuero viejo y no se ve el blanco de sus ojos. Su pelo es grisáceo y crespo y crece hacia arriba. Sus brazos y manos tienen la piel agrietada y enseña sus encías rosas al sonreír. Bajo los pantalones grises sus piernas están secas y fibrosas. Está de...
