club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
1184participaciones
Infraconcurso de escritura Admisión de originales: del 7 de diciembre de 2022 al 23 de marzo de 2023 (la fecha de entrega se ha ampliado)
Periodo de votaciones: del 24 de marzo al 23 de abril de 2023
Fallo del Jurado: el 19 de mayo de 2023
La luz entrando por los resquicios de la persiana se posa en mis pestañas. Tú, a mi lado, como una pintura clásica posando en clarooscuros. El reflejo del rubio de tu pelo sobre la almohada. El olor dulzón de lo de anoche. Tus manos asiendo las sábanas después de haber agarrado mi alma. El calor dentro de...
Infraleve: Hola, Mamá: Estos son los 2 centímetros y medio que ha crecido mi pelo desde que no nos vemos.
CONCURSO INFRAORDINARIO En el paso continúo por la librería del pasillo de mi casa, me llamaba de forma particular la atención un título que se adentraba, así, sin más, en el corazón: “Mañana en la batalla piensa en mí” de Javier Marías; el cambio de los libros de sitio no modificaba mi obsesión y sin...
INFRALEVES “El breve espacio titubeante de los pies buscando las zapatillas”. “Desde el balcón de tu mirada me hago pequeña”. “El sol nombra de color los árboles”. “El pecho se aplasta contra el corazón en el pesar”. “El suave olor de los dedos entre la nariz y la boca”. “Encuentro térmico de los pies...
La joven limpiadora se sentía envuelta cada día por aquel olor a libro y cuaderno viejo que impregnaba las aulas, materia muerta con la que convivía en su quehacer diario. La tiza deshecha manchaba una mano maltratada y encallecida por el estrujar de bayetas hasta el punto de convertirse en su segunda piel; consciente de la...
La secuencial y absorbente lectura de las páginas de un libro que acaba.
5 de diciembre, comienza este concurso, mis dedos lo han leído, les rugen los huesos por el hambre, ya son veteranos, en las yemas llevan impresas las letras del teclado.
Sólo de escribir el título tengo la lengua áspera, seca y encogida bajo el paladar. ¡Cómo duele separarla de este infraleve!
Y el mundo es silencio si queremos, y ruido si queremos, y divertido si queremos, y triste si queremos, porque al final, al otro lado del sonido de una llamada, del aviso de un mensaje, del ruino de un timbre sonando, siempre estamos nosotros diciendo sí o no.
Un vaso roto, un grito, un llanto y un portazo. El vaso jamás podrá apreciar la importancia que le dieron. Tampoco las personas.
Despierto… o eso creo. Mi mano, desde la lejanía permitida por la estructura del brazo, revela el hueco que ella dejó en la cama. Un acusado descenso de temperatura sobre esa parte del colchón habla de una ausencia que desde hace algún tiempo es eterna, provocando que, en la mitad noreste de la almohada, a menudo, se desaten pensamientos nubosos...
Un centenar de sonrisas ansiosas antes del último timbre.
