club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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III Concurso de relatos sobre pobreza y exclusión social EAPN En segundos, el suelo estaba lleno de cientos de metros de celuloide, y pensó con ironía el símil existente entre la dificultad de rebobinar un rollo usado con dos manivelas enfrentadas y rebobinar recuerdos. Trabaja en un cine, es el año 1960. Esa noche tocaba un drama de Tennessee Williams. Mientras el foco de potente...
LE (te) DARÍA LA GALLETA QUE ME SOBRA ¿Y si luego me apetece a mí?, ¿Y si la tira?… ¡encima! Bueno, cuando salga del supermercado, si aún sigue aquí en la puerta… pues… ya veré… ¡Mierda!, no he traído la tarjeta, y en el bolso solo llevo 50 euros. ¡Siempre me pasa igual! En...
Estoy segura de que tu papá se habría sentido orgulloso de ti. No es fácil empezar desde cero en un país extranjero, aunque algunos lo llamen la madre patria. Ya ves cómo nos ha tratado la madre patria. Desde luego no mejor que a cualquier otro. A miles de kilómetros de los tuyos, en un...
Después del tiempo sin tiempo solo pasaron unas décadas, y del predio se paso a la gran superficie comercial…, y del siervo al empleado obediente, al que se le obligaba a vestir de verde y a encorvarse reverencialmente ante los señores que habían jurado proteger los barracones verdes de las amenazas de otros reinos mercantiles cercanos....
La pobreza y exclusión no solo es para los seres humanos. Llueve, llueve y llueve desde hace más tres días, ya la `welcome´ alfombra del porche se encuentra sucia y empapada, muchos en el barrio llenos de barro sus pies o zapatos ocasionalmente en la alfombra limpian, algunos niños la colocan bajo el chorro de...
Ayer lo recordé o tal vez lo soñé, no sé, pero lo que sí sé es que fue real. -Si hija, las cocinas fueron de carbón, – decía mi abuela- y nos calentábamos con braseros, también de carbón, no, no fueron siempre de luz. -Pero mamá, cómo se podía cocinar sin vitro, cómo eran ésas...
Estaba solo. Desde hacía mucho tiempo Abel atravesaba los días sin compañía alguna, y eso era verdaderamente aburrido. La mayoría de las veces se sentaba en un escalón a la entrada de uno de los supermercados del barrio y agitaba una latita para recordar a los paseantes y a los clientes que estaba allí. Claro,...
Él, unos cuarenta años, mucho más alto que ella, tez enrojecida y pelo claro. Se agachaba para besarla mientras esperaban en el paso de cebra. Los brazos le colgaban de una manera grotesca. También le colgaba de su mochila de vagabundo ese paraguas negro que siempre llebaba. Ella, con su feo abrigo pálido de plumas,...
—Pues tampoco es como irse al tercer mundo —le espeté, comparando su actividad de los jueves con el heroico viaje a Nepal de mi compañera Almudena, que había dedicado el verano a ayudar a los heridos por el gran terremoto_. Quiero decir, hay voluntariados más duros. —Es el voluntariado más duro que he hecho nunca...
