club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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I Concurso Historias de la calle FALLO DEL JURADO
Acta del Jurado con los premiados y finalistas
Primer premio, dotado con 1000 euros, para Alfredo Darío Ruiz Martínez con “Pueblo negro”
Premio al lector más destacado, dotado con 250 euros, para Ramón García Pérez
A pesar de llevar el nombre de una cantiña, aquella esquina no era el lugar adecuado para la espera y aunque el azahar se adelantaba cada año en su naranjo, la concentración de humores hediondos impedía a la primavera avanzar por dicha calle. EL cúmulo de trastos y cartones amontonados era tan grande como la...
07:45. Marina viste abrigo y gorro, cierra la puerta con dos vueltas y antes de bajar los escalones se envuelve en una generosa bufanda. Enfila la cuesta despacio como si pulsara teclas con los tacones, lleva auriculares de los que hacen doble función en enero. Camina confiada, conocedora de los siguientes catorce minutos de su...
Avenida Madrid, Zaragoza, España. El número me lo reservo. Estábamos en 1969. Yo tenía nueve años cuando llegué al edificio en cuestión. Venía de un largo viaje. Mis padres, españoles residentes en Montevideo, habían reunido el dinero y el tiempo suficiente para visitar a su familia. Pese a mi corta edad, comprendí la emoción que...
La distancia se lleva en la piel, en los zapatos y, sobre todo, se lleva en el corazón. Hace muchos años estas calles fueron blancas y no había lugar para que otro color entrara en ellas, pero un poco a la fuerza —tal vez se desbordó el río, tal vez fue un escupitajo del cielo,...
Mi calle es tan bonita, tan pequeña… con un enorme castaño y una madre presidiendo que amparándose en sus ramas, juega incansable con su precioso niño de bronce. En perfecta formación, guardando los flancos, altivas palmeras y arbolitos coquetamente recortados. Para que en esa hora perversa, cuando el día mira a los ojos de la...
Quise encontrar la calle perfecta para marcar mis pasos perdidos en ella y que solo fuera un secreto plasmado entre las baldosas y mis pies. Porque desde hace tiempo que no soy de esta calle, que mi calle no está aquí (ni allí, ni allá). La historia es que vine a parar a este suelo...
Sé lo que es la soledad. Me he pateado la ciudad cientos de veces oyendo sólo el taconeo de mis propios pasos, como decía mi tocayo Adolfo Suárez. Detesto esta urbe. Llegué a ella al poco de la muerte de mi madre y compartí un apartamento con el único ser al que he considerado mi...
La calle donde crecí ahora está desolada, pero de eso no quiero hablar. Esa calle que recuerdo era ruidosamente joven; las casas crecieron con nosotros, prueba de ello eran cuatro crespones, uno por cada hija, que fueron creciendo, creciendo, floreando. En la entrada de la casa había dos pinos delgados y esbeltos que llegaron tan...
La llamábamos Morgan, aunque aquel no era su verdadero nombre. En ese barrio tan pequeño, todos la conocíamos. Sabíamos los nombres de todos, reconocíamos las virtudes de algunos, e intuíamos los vicios de muchos. Morgan iba a clases de ballet, y después de ensayar llegaba a casa dispuesta a ducharse. Se desvestía y vestía en...
Me llamo Juanma y tengo 35 años. Mi mujer me pone los cuernos. La muy puta. Veinte años con ella y ahora se folla al verdulero. La conocí con 17 años. Ella tenía 15. Era preciosa. Piel morena, cabell largo y negros, ojos oscuros… Me enamoré. Pocas semanas después, me la follé en el parque....
El cuerpo de Bartolomeo fue encontrado en medio de un basural. Lo poco que le quedó de su azarada vida fueron unos cuantos cigarrillos apelmazados en el bolsillo roído del pantalón, y una soga maltrecha por los intentos para dar término a su vida que empeñada lo seguía como sombra sin extinción. ―Ha muerto ―le...
Por un desencuentro se erigió una cruz en Pocitos; de esas que sirven para guiar a las almas perdidas. Se le ofrendan flores pero jamás se halla consuelo por lo perdido. Desde entonces el Cerro del Muerto -que raya el horizonte de ese rescoldo del México revolucionario -, despierta en cada crepúsculo y hace que...
