club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
447participaciones
IV Concurso de Historias del trabajo Admisión de originales: del 12 de marzo al 10 de junio
Periodo de votaciones: del 11 de junio al 8 de julio
Fallo del Jurado: el 31 de julio
Mi jefa era de esas brujas de cuento que tienen su olla al lado y la mueven con un gran cucharon de madera donde tiran ojos de lechuza, patas de escorpión, alas de cucaracha y cuanta porquería se le ocurra al amable lector… Ella era alta, chillona, cuadriculada y odiaba toda inteligencia que se opusiera...
Como todos los días, llegó al trabajo puntual luego de salvar varios inconvenientes relacionados al caótico tránsito. Saludó a todo el mundo, aunque no todo el mundo respondiera con la misma amabilidad su saludo. Se acomodó en su escritorio, buscó la taza para el café y casi se cae de espaldas. Con su fantástica sonrisa...
MI PADRE…un joven de ojos celestes cielo, apenas dejando la adolescencia; hijo del Nono gringo, acaudalado, pujante y luchador como pocos; trabajaba duramente la tierra para hacerla producir en el desierto mendocino, considerando como único indicador de inicio y fin de la jornada a la salida y puesta del sol.. En aquellos años…me contaba…que llegaba...
Un relato ficcional de angustia verdadera en el espacio de trabajo. Hartazgo e indignación coinciden para crear un escenario ideal. Descarga emocional y culpa masticada.
Bien es sabido que mi padre, don Eugenio Cienalmas, fue periodista desde muy joven, en épocas donde aquello se trataba más de un oficio que de una profesión. Tuvo un digno recorrido por la sección de opinión del antiguo Panorama y sus columnas sobre política generaban revuelo cada semana. Como el fruto nunca cae lejos...
Otra vez el despertador. Otra vez no querer despertar. Otra vez este café sin sabor.Otra vez meter la llave incorrecta en la puerta. Otra vez vivir sin vida. Otra vez ir a un trabajo que no me llena. Cada día, vuelvo a pasar por las calles mal iluminadas de mi ciudad. Cada día me subo...
Cecilia tomó con suavidad la cabecita del bebé y la colocó sobre su pezón dolorido con toda la dulzura que pudo permitirse. El contacto de aquella criatura con su cuerpo le producía un torbellino de sensaciones contradictorias, casi desquiciantes. En el instante en que la potente succión extraía la cálida leche de su seno, el...
La hermosa melodía que salía de las cuerdas de aquel antiguo violín se confundía con el ruido de los transeúntes que pasaban, con las voces altisonantes de vendedores ambulantes y con el estridente sonido del subterráneo al pasar. El joven músico estaba allí detenido en un rincón, cómo hacía cada día durante horas, sostenía su...
Cuando trabajar o trabajar es la única opción que tienes; porque hay bocas que alimentar, esta es la realidad de miles de personas que te venden en la calle desde una empanada hasta un paño de agujas. ¡Buenos días vecina! Deme una empanada por favor y deme ají, se lleva a su boca el primer...
El trabajo que yo tenia era el de mensajera, para mi ese no era un trabajo era una diversión, andaba en la calle, me pagaban los pasajes y en algunas ocasiones me pagaban hasta mi comida, conosia las ciudades y el entorno donde yo vivia o radicaba y eso para mi era importante, trabaje en...
cuando todos hablamos de trabajo el esta generación no es muy pesado y trabajoso solo el hecho de pensar, pero en esta ocasión la protagonista es keren una niña de apenas doce años que a su corta edad, le tocaba contribuir en la familia por era la hermana mayor de cinco hermanos, tenia un padre...
No me gusta trabajar, independiente de la paga, del horario y del lugar . Es la mía una postura rebelde, infantil e intransigente que con los años he logrado en parte apaciguar pero siempre está ahí agazapada esperando el momento para tomar protagonismo y vencer mi voluntad. Mi primer trabajo fue vender las naranjas de...
