club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo Estimada señora : Espero que usted se encuentre bien. Le escribe Rodrigo Marín, primo en segundo grado de su esposo Pedro Páramo, que soy propietario de las tierras colindantes con la hacienda de La Media Luna, heredadas de mi Santa madre, ya fallecida en el año de Dios de 1900.
No solo lo humano es personaje. El entorno, la localidad tiene su espíritu que acompaña a las almas sufriendo el profundo y trágico vinculo de su tutela, pero a la vez otorgando el perdón incondicional y la esperanza de la naturaleza.
El motivo de esta carta, es el mismo motivo por el que un desquiciado busca transformar sus cadenas eternas en alas etéreas. Liberación. Comala no es prisión, es reposo interior. Es un resort para el asceta, un recreo para el místico y una inspiración para el sabio. Para algunos, según el momento, el reposo se...
A mi querido Fernando Loyola. Hola amigo, cómo estás, el calor en todas las épocas es insoportable. No es el calor en sí sino el efecto que el sol provoca en mi cuerpo y en mi espíritu: alumbra demasiado. Sabés porqué te lo digo, la luz hace que mis venas hiervan y que la sangre...
Querida prima Soledad, Te escribo con la tarde encima, desde el corredor donde el calor se asienta como si también él hubiera decidido quedarse a vivir aquí para siempre. En Comala el tiempo no pasa —se pudre, despacio, con dignidad. Los días se parecen tanto entre sí que uno termina por no contarlos, y ya...
Han pasado cuatro años, siete meses y tres días desde que partiste. Son más de quinientas semanas masticando el sabor amargo de mi propia cobardía; esa que me amarró la lengua cuando debí decirte lo que me quemaba por dentro. Pero, aquí entre nos, qué otra opción tenía, si el miedo ya me había arrebatado...
¡Dejo algunas líneas para un concurso probablemente arreglado!
El silencio de las estrellas se derrama en esta tierra árida. Es un silencio amarillo, como una miel amarga y pegajosa. Antes, cuando el vientre se nos retorcía por el hambre y queríamos conciliar el sueño, contábamos fantasmas. Pero hasta ellos se han ido. Desde entonces, cuento los años que podrían caber en una noche...
Hoy he llegado a Comala. Fue llegar y comenzar a hilar palabras, porque si hay algo real es esta carta, que debiera escribirse de inmediato, antes de que el desamparo se lleve puesta mi memoria. Escribirse o pensarse, da lo mismo. Y mientras pienso, Juan, se vuelca la tardenoche sobre las calles inertes… Te diré...
Destinatari(@) : para un desconocido(@) , que se encuentre . !Esta carta .!! La suerte me llegaba de rocio , después de la revolución . Fue como un aguacero : tan fuerte que no estaba preparado . Mis ojos ya fatigados , no entendían .. y menos mi corazón arrugado por tanto sufrimiento ,...
A quien levante este polvo si es que se deja ver: Crispín Torrigo es mi nombre O lo era. ¿Puede ser? Viví donde el sol se queda pegado sobre la piel y la tierra se yace sola pidiendo a mares llover Tuve una milpa y dos manos y una mujer sin porqué No hablábamos casi nunca...
He decidido es cribir esta carta al destino, para que te llegue. Caminaba por inercia todas las mañanas, por el mismo lugar, en Comala. Tenía en mi testa detallas precisos, imágenes impregnadas. Lo que más recordaba eran los rostros, porque con total seguridad, puedo decir que todas esas personas iban a trabajar, o a estudiar.Marchaban...
