club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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II concurso de microrrelatos El taller de escritura Admisión de originales: del 19 de septiembre al 18 de noviembre
Periodo de votaciones: del 19 de noviembre al 16 de diciembre
Fallo del Jurado: el 8 de enero
El sol dorado entraba por la puerta de la caravana. Mientras desayunaba sentada bajo el chambao, mil ladrones con alas intentaban saquear la higuera, cuatro palmadas fueron suficientes para conservar mi botín. Hacia una brisa suave que producía música en los árboles y las cañas del chambao. Los tomates empezaban a ponerse de color rojo...
Azul leía la diferencia entre Cronos y Kairós. El viento empujó una nube negra sobre sus ojos y en la escucha flotante de Freud (actitud de mirar sin ver), comenzó a pensar en el tiempo como en oro. Invierno del ´78, Argentina paralizada por el gol y los gritos de los Falcon verdes. Primer mundial...
El cielo grisáceo se quiebra con el crujido de los polos en descomposición. Muertos vivientes, de pútrida y perfecta normatividad, deambulan infelices al ritmo de los tambores.Las ventanas se empañan de hastío y los coches, torpes gigantes de humo, circulan con pesadez. En el barrio de los poetas y los comediantes, fastuosos pisos vacíos se...
Si tan solo pudiera volver el tiempo atrás, volver a ignorar las responsabilidades que la vida te da. Solo dedicarte a pensar en lo divertido en hacer una travesura sin pensar en las consecuencias. Pero es inevitable crecer, madurar y con el tiempo hasta cambiar. El yo de antes estaría decepcionado del yo de ahora…...
Sentado en la última silla, de la última fila, me sentía protegido. Mientras todos preguntaban, yo emborronaba mi cuaderno con ideas sueltas que no tenían ninguna coherencia. Estaba ausente en un mundo que me venía grande. Carmen Amoraga, la autora invitada, nos leía el primer capítulo de su nuevo libro «La vida era eso», fue...
«Si mirabas a sus ojos, podías ver cómo el infierno se reflejaba en ellos. Porque había sido terriblemente miserable, tenía el poder de escribir como si se tratase de un ángel en el infierno, entre llamas. Algo fuera de lugar, algo imposible, algo asombroso. Su vida era su perdición, pero también su inspiración. Si uno...
El arte es un fragmento de la vida Que perdurara en el tiempo. Es la huella eterna Que plasman los sentimientos. Es el latir Sincronizado con el tic tac. Es mil pensares Estrellado en papel con tinta. En los talleres se erige De entre los sentires. Talabartero de emociones Lutier de pasiones. Cicatrices sempiternas Las...
“Escribiremos relatos con los cinco sentidos” “Cada día realizaremos un relato en el que trabajaremos un sentido”. Ese día observamos, contemplamos, miramos, vimos. En la siguiente sesión escuchamos, oímos, sentimos. Después fue un frasco lleno de perfume, del que debía surgir nuestra historia. Olimos, percibimos, olfateamos .Y llegó el gusto. Probamos, paladeamos, saboreamos, degustamos y...
Esa mañana desperté a más de ocho mil kilómetros de distancia de todo lo que amaba en un lugar totalmente desconocido para mí, sin familia ,sin amigos a menos veinte grados de temperatura que perforaban hasta lo más profundo de mis huesos, sentí como el miedo y la ansiedad intentaban apoderarse de mí ser, cerré...
Entre más profundo voy, más lejos estoy. La encuentro. Los árboles son testigos. Incauta espera, tengo la distancia entre un escondite y una víctima, nadie le advierte, supongo que las aves sospechaban. Absorto en un cuerpo, el viento inocente sopla mi culpa, soy presa desesperado por la recompensa, el hambre que llevo, llega hasta ese...
Frente a mí, una inmaculada hoja de papel, y un negro lápiz, que se yergue y me pregunta, ¿qué haces tú ahí mirándonos? –Quiero escribir, no encuentro inspiración- le respondí. ¡Tómame! Dijo el lápiz. ¡Yo te conduciré! De pronto, hablo la hoja. ¡No lo permitiré!, no quiero que me manchen. Yo, sigo absorto. El lápiz...
Al borde de la locura, mi pasión en las letras encontré. En ellas, observé un mundo de cien mil colores, que no solo pintaron mi vida, sino que le dieron un nuevo horizonte a lo que por muerto yo daba.
