club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
108participaciones
II concurso de microrrelatos El taller de escritura Admisión de originales: del 19 de septiembre al 18 de noviembre
Periodo de votaciones: del 19 de noviembre al 16 de diciembre
Fallo del Jurado: el 8 de enero
A lo negro no miroque me da miedo.Tiene los ojos negros la que yo quiero.No sangraríacomo yo sangrosi el negro de sus ojosno hiriera tanto. Con esta copla comencé el primer relato que leí en el taller. Levante la vista para ver qué efecto causaba en la profesora y me encontré con los ojos negros...
Mi cuerpo no era libre, mis pensamientos sí. Dispares en edad y conocimientos sobre el arte de escribir comentaban géneros de escritura, en desaliento permanecí hasta el final: yo no «escribo», sólo es mi forma de saber que estoy viva. Mis hojas participaban del mundo. Deseaban socializar, charlas de café, viajar, amar, ser militantes, ¡libertad!...
Se apuntó al taller de escritura para desenterrar esos escritos escondidos en un cajón que hacían daño a la memoria y que si no veían la luz terminarían significando nada. Miró al resto de alumnos. Sobre sus mesas, carpetas con escritos que escondidos en un cajón, hacían daño a la memoria y que si no...
Mis pies se adormecían de la extensa maratón que recorrieron mis manos, ellas tan hábiles cuando se les presenta papel y lápiz; la suspicaz sonrisa de esa preciosa ansiedad de transmutar mi universo a una hoja se hacía presente de manera incontrolable. La magia de transportarme de Colombia a España a través del Wifi era...
“-¡Señorita, señorita! -gritó un joven abriendo la ventanilla de su auto en plena circulación. -¿Qué pasa? – gesticulé desde mi automóvil. -¡Lleva usted un par de zapatos sobre el auto!- gritó. Reí socarronamente, estacionándome, para descartar tal locura. No tuve que ver nada, porque experimenté entonces, la desnudez de mis pies descalzos”. “Inconsciencia” denominé el...
Y… aquí estoy… pariendo prosas y versos en espectáculo obsceno mientras observan mil ojos voraces dispuestos a la deglución. A veces pienso: Exponerse en el taller de escritura es como hacer el amor en un estanque de pirañas. Solo quedarán tus huesos. Mas, me recompongo y arremeto diciendo: «¡Salud!, hombre de Dios, mata y escribe.»
¿Para dónde crees que vas? Voy al taller de escritura, esperé toda la semana. Pues no vas, mejor quédate a cuidar de los niños. Pero es tu turno de cuidarlos. ¿Recuerdas? me dijiste que podría ir. Por favor no me quites la ilusión. Me encantan esos talleres. ¿Qué te hace pensar que me importa lo...
Llegué con el cuaderno pegado al pecho como un escudo. Me había apuntado en un ímpetu depresivo al darme cuenta de que estaba -oficialmente- vieja. El coordinador me había convencido de probar una clase; si no era de mi agrado, me devolvería el dinero. Ingresé resignada al salón y levanté la vista ante una elocuente...
Cuando terminé mi relato y levanté la mirada pensé que esa clase no era ya mi taller de escritura. Nunca Elsa me hubiese mirado así, Enrique jamás haría esos aspavientos, y era incomprensible que Wilson se comportase de esa manera. Llegó el descanso y achaqué mis suspicacias a mi falta de sueño. Pero volvimos al...
No hay mejor cura de humildad que un taller de escritura. Creía que mis palabras tenían algo especial. Todo el mundo extasiado con mi prosa. Entonces te das cuenta del camino por andar. Aunque solo importa la tormenta creativa que allí se desata. Relámpagos de relatos desde ideas aparentemente sin sentido, que al final florecen....
Los juzgaba como quien desprecia las hazañas de un torero desde el palco. Le pareció vulgar lo que había escrito la pelirroja de pelo corto; en cambio, sintió envidia por el texto del chico de la barba espesa. –Ciorana, ¿quieres leer tu cuento? –¿Yo? –Apenas un hilo de voz temblorosa. Encorvó la espalda. Le ardían...
¿Hola? ¿Hay alguien ahí? Llevo demasiado tiempo encerrada aquí y me duelen los bracitos. Aquí en la oscuridad, solo me queda recordar cuando tus manos me acariciaban y tus labios no dejaban de sonreír. Sí, lo sé, alguna vez tus lágrimas aparecieron, pero, ¿Cuántos Mundos construimos juntos? Escucho pasos, ¿Está subiendo? ¡Estoy bajo la manta!...
