club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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II concurso de microrrelatos El taller de escritura Admisión de originales: del 19 de septiembre al 18 de noviembre
Periodo de votaciones: del 19 de noviembre al 16 de diciembre
Fallo del Jurado: el 8 de enero
No era la primera vez. Tampoco sería la última. Nunca se lo había preguntado. ¿ Sería la oportunidad ?. El docente había dado la consigna. Nosotros empezábamos a pensar. Levanté la cabeza y lo vi. Escribía como otras veces. No era lo mismo. La mirada y el movimiento de la mano para generar el trazo...
-¿Cree que todo es real, William? -Me preguntó serio, el Señor Henry -¿De qué habla señor? -¡Abra los ojos, William, todo es falso! No somos más que palabras. Simples personajes de ficción. Somos títeres de un desgraciado escritor que lo único que hace es dramatizar nuestras vidas para que todo acabe en tragedia ¿O no…...
“La Mexicana” mira su reloj, el maestro está por terminar el taller de escritura; le prometió a Santiago llegar puntual al trabajo. Toma su bolso, sale sigilosamente del salón de clases. Cruza las calles de Madrid con un suave taconeo, obligando a sus caderas a moverse en un seductor y sensual vaivén; acomoda su cabello...
Quizá estaba predestinado conocerte esa tarde, al pasar por delante del Taller de Escritura, la causalidad fue que perdiese el autobús, y me dispusiera a recorrer esos pocos kilómetros a pie. Estabas allí plantado en la puerta, esperando ¿quién sabe qué? la causa se me escapaba. Te miré, y recibiste mi mirada, atrayente, sinuosa, advertiste...
Hacía muncios que me había apuntado a un taller de lapicerios. Como me suele pasar, llegué forahorarios. Intenté pasar sinmirarseme pero por desgracia se me cayó el perenio al suelo con un sonoro partidorium. Lo recogí con suma quirencia. El del taller me ojoso por encima de sus mirasemes y sentí un momento de verdadero...
Monica es una madre adolescente que tiene a su cuidado a 2 niños, sola y desamparada ha quedado en las calles de la cuidad, pidiendo de la multitud un poco de atención y de sus hijos más lagrimas para alcanzar un poco de comida. Un hombre paso por allí y dándole un trozo de pan,...
En ronda, con el sol de media tarde de la preciosa ciudad de Buenos Aires en lo alto de ese cielo celeste y sin siquiera una nube, diez locos hermosos nos encontrábamos sentados bajo el techo de la entrada principal de la Biblioteca Nacional Mariano Moreno, vaya que era el sitio perfecto para un taller...
– Siempre que te veo; siento apenas con mirarte, ese placer que uno siente ayudando a los demás, por más que nunca te lo diga. Una pena no poder entretenerme con tu magia, mi condición no me lo permite. Me siento un miserable, víctima de mis elecciones, no tengo más que mis ojos y oídos;...
¿Escribirás mi historia? Dijo la sacerdotisa mientras caminaba impaciente alrededor de la mesa, donde con lápiz y papel trato de hilvanar en la brújula del tiempo los sucesos que la trajeron hacia mi. Me percaté de tatuajes en sus brazos y un triángulo marrón en su pómulo derecho, curiosamente igual al mio. ¡No es coincidencia!...
-¿Sabes qué me he dado cuenta? -¿Qué? -Que hacer dulces morados son muy caros… Porque siempre encuentras dos o tres en cada empaque. -Yo aprendí a preparar quesos…
Hoy domingo, se achica la tarde, sin camiones, la parada sin gente, Pasa Luis y su novia. Agarraditos. Van a.. no? Groucho olió, se echó en el pasillo. Ladridos lejanos. Alza testa y orejas. Mira extraviado: imposible dominarlos.. Oigo radios. ¿Y ahora, tele? ¿Con sol? ¡Qué tonto! Hay cuartos vacíos en mis horas.. Escapan imágenes...
Y ya todos en silencio, el papel en blanco me acusaba despiadado. Palabras y palabras atascadas en mi mente, y su imagen, la de ella, que se hacía cada vez más nítida en mi mirada fija a ninguna parte. Traté de borrarla. Escribí su nombre varias veces, creyendo que eso me daría inspiración. Pero no....
