Obras Independientes

¿Me has visto andar por tus sueños? ¿Me has visto caminar en tus senderos? Si por ahí te venciera un poco más el dormitar ¿Crees que podrías abrazarme una vez más? . ¿Me has visto reír en tus sueños? ¿Me has visto jugar en los caminos? Si por ahí te naciera seguirme mientras juego ¿Crees...

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Que bonito el cielo despejado de anoche cuando corría el viento entre nuestras manos escuchas atentamente con tu porte entablado escuchas con miedo lo que mi corazón ha suspirado. . Que bonito el cielo estrellado de anoche cuando la madrugada comenzaba a asomarse me miraste a los ojos como nadie había hecho me miraste con...

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No hay vuelta atrás,Siento las rosasDe mi jardín internoSangrar, presientoToda pesadillaHacerse real. El afecto esUna posesión angelical,Y no hay deidadQue te exorciceDe ese mal. Cuando se trocaLa miel por hiel,Cuando resaltaMás la heridaQue la piel.No hay vuelta atrásLo que tocasLo transformás,Y tu miradaMe persigueComo un radar De almas. Sin manosMe rozas,Sin redMe atrapas,Sin conjurosMe hechizas,Y...

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por Carlos Arrunta y Adán Sacha I. El Gabinete de la Usina Nadie en el archivo parroquial recordaba exactamente cuándo apareció la máquina lyep, pero todos coincidían en que no estaba allí el invierno anterior, cuando el sacristán (un tal Ibarra, o quizá Ibáñez) había muerto de un modo impropio, con la boca llena de...

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por Andrés Obychniev Beberán hoy. No agua, no sangre. Algo intermedio, tibio, con burbujas lentas como si el tiempo fermentara dentro del líquido. El tereré ya no refresca; ahora respira. En el borde del mate hay una membrana casi invisible que se contrae y se expande como un pulmón ajeno, y cada sorbo emite un...

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por Andrés Obychniev El saco no era una prenda. Nunca lo fue. Aunque colgaba, obediente, de un clavo oxidado en la pared de chapa, su peso no respondía a la gravedad sino a otra cosa, algo más denso, más antiguo, como si en vez de tela estuviera tejido con sombra comprimida. En el sur umbrío...

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por Andrés Obychniev El ómnibus no tenía conductor, pero avanzaba igual, como si recordara un trayecto que ya no existía en ningún mapa. Federico —aunque hacía rato que su nombre le sonaba ajeno— despertó en uno de los asientos del fondo, con la sensación de que su cuerpo había sido ensamblado en lugar de nacido....

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por Andrés Obychniev No fue en Egipto donde empezó, aunque así lo recuerde. La memoria no es un archivo sino una prótesis defectuosa, una pieza mal calibrada que vibra cuando alguien —o algo— la activa desde adentro. Yo digo “Egipto” porque el desierto siempre fue la interfaz más limpia: arena como estática, viento como código,...

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por Andrés Obychniev Rasgaban la federación con hoja y papel, pero no era una metáfora ni un acto político, era literal. El tejido que mantenía unidas a las cosas —carne, máquina, memoria— podía abrirse con instrumentos absurdos, blandos, casi ridículos. Nadie sabía quién había descubierto eso primero. Algunos decían que fue un error de laboratorio;...

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Plumas sin destino narra la historia de José, un joven amante de la naturaleza que emprende un viaje al poblado de Alto el Sol tras enterarse de que unos vecinos rescataron unos pequeños loros llamados shamiros. Durante su recorrido conoce personas que le transmiten valiosas lecciones de vida: un mototaxista que, pese a haber perdido...

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EL ATLANTICO SUR COMO ESCENARIO DE UNA GUERRA, UN PAIS QUE LUCHA POR UNA SOBERANIA NEGADA Y UN HUMILDE PERO SENTIDO HOMENAJE.

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A Pepe Suárez Jardón... un poema para un poeta. (POEMA EN FALA)

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