Obras Independientes

Recuerdo cuando era niña. Había una mujer que me cuidaba como si fuera su propia hija. Tenía 19 años, se llamaba Irene, de origen aymara. Y ahí estábamos: ella, casi una niña, yo, una cambita de acento chistoso en una ciudad que no era del todo mía. Crecí bastante sola. Mis hermanas tomaron otros caminos,...

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El proceso de una medialuna es moroso, pero en esa lentitud habita su magia. Una masa hecha de huevos, miel, harina y levadura, que aprende a doblarse sobre sí misma, a guardar la grasa en capas invisibles, a esperar el frío para volverse una sola cosa, a ser paciente, o imperfecto también.  En el horno,...

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Un año no es un siglo, pero a veces pesa como si lo fuera. Hay años que transcurren con la ligereza de una página apenas leída, y otros —raros, obstinados— que se demoran en cada instante, como si quisieran enseñarnos algo que no estamos dispuestos a aprender. El calendario insiste en su aritmética: doce meses,...

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Puerta Diez – El Pectoral se Cierra ante la Medianoche En la noche del regreso de Artemis, cuando la cápsula abandona la órbita extrema y la luna muestra su rostro oculto solo por un instante, el pectoral del Cohen está completo hasta la décima piedra. Hoy es 10 de abril. Hoy es el décimo día...

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La taza estaba sobre la mesa de caoba, entre nosotros. Casi con insolencia. Como si supiera que allí era lo más importante. Una cosa absurda: de porcelana, con filigrana dorada en el borde. De esas por las que solo las tiendas de antigüedades se atreven a pedir semejante dinero. —La compré —dijo él la noche...

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¿A dónde se me escapa esta soledad? ¿A donde va buscando compañía? La siento caminar dentro mío, como un perro sin dueño, husmeando esquinas, probando el aire de la gente, como si en algún rincón alguien hubiera dejado una migaja de sentido. Se mete en calles llenas, pero vuelve más vacía. Se sienta en plazas,...

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por Andrés Obychniev El Zeque no era un lugar ni una cosa, sino una opacidad que respiraba. Nadie podía señalarlo sin que el dedo se le volviera rígido, como si la carne dudara de su propia función. Decían que hibernaba en Iberoamérica, pero no en la geografía sino en las costuras invisibles que separan lo...

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por Andrés Obychniev El miedo no fue lo primero sino el sonido. Un tañido seco, como si una campana hubiese sido fundida con huesos y golpeada desde adentro de la médula del mundo. No venía de afuera, vibraba en las articulaciones, en las bisagras invisibles del cuerpo, en ese punto donde la carne todavía recuerda...

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Hoy desperté, pero no fui yo quien abrió los ojos. Algo —una sombra con mi forma, un pulso antiguo y espeso— ya estaba allí, ocupando mi lugar con una naturalidad que resultaba ofensiva. No hizo ruido al instalarse; no pidió permiso. Simplemente se sentó en mi conciencia como si siempre le hubiera pertenecido. Reconocí sus...

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Amo el temple que te muestra deseoso por tenerme en la hierba fresca. Y recorrerme todo sin prisa alguna incitándome con tus besos, saciando así tu hambruna. Amo el temple que te muestra preciso y magistral, ante mi locura. Mi Lucida Vesania Jorge Amado Serrano

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En el fondo de míalguien tiemblacomo si existirfuera un error lento Hay una palabra que no digo vive en el borde de mi lengua como un animal herido la noche la nombra sin voz no hay luzsolo este silencioque crece y yo —apenas yo— escucho su caída y me devora con delicadeza solo este silencioque...

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Soñé con un libro, un diarioQue contenia en si mismoTodas las respuestas genuinasA las incognitas del mundo,Tan solo tenias queInscribir en el tus dudasPara que se transformen en saberes.A cambio, para obtenerEse conocimiento,Tenias que ofrendarleUn secreto,Volviendote parteDe su atlas humano.Pero si lo que le revelabasEra falso, desaparecíaPara siempreDe tu cercanía y alcance,Se escapaba hasta en...

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