Obras Independientes

Ella mira desde lejos lo miserable de mi existencia.  La luna se burla de mi porque sabe lo que pasa en mi cabeza. Observa cómo mis ilusiones se van apagando de a poco mientras espero a que algo mágico suceda. Ja, que tonta, cree en la magía. Ella sabe que nada de lo que anhelo puede...

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Yo solo hablo si tengo algo que decir.

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Un breve poema de perdida, una perdida que no se siente desgarradora, pero la realidad de las cosas afecta el subconsciente.

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Cada vez que me acerco se aleja más, ya no puedo con esto, es mejor olvidar, pero como elefante no logro tal acción, y entre más me obligo a soltar, más agarrada me encuentro a mí fantasía de amar.

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Las palabras, ¿cómo decribirlas? ¿No son ellas las que describen las cosas y las acciones, lo visible y lo invisible, lo racional y lo irracional, la vida y la muerte? Las palabras pueden dar la vida, pero sin duda alguna, pueden también herir de muerte. ¿Quién podrá descubrir algún día al humano que dijo la primera de ellas?...

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Cuando volamos, cuando reímos, cuando crecemos.

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Mi abuelo murió hace ocho años. Era un gran bailarín de tango junto con su esposa, mi abuela y cada vez que escucho un tango no puedo evitar llorar.

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Aquel día volví a tu casa. Compré un lápiz. Hace años no habría lápices para vender en esa habitación, hace años sólo estábamos tú y yo. Y lo recordé, recordé cómo se sentía al bajar del autobús. No había tiempo para ir a casa a cambiar el uniforme porque simplemente queríamos llegar a jugar, cómo...

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Es estúpido. Se siente tonto el pensamiento de este amor platonico, mediocre y atónito que desgarra mi mente más que mi pecho. Es la idealización de una persona lejana, en diferentes sentidos a mi, la que hace revuelo a mi corazón y aviva mis deseos. Todo lo que creí una barbarie exageración es ahora una...

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