Obras Independientes

¿Quieres hacer parte del Movimiento Definitivo, convertirte en un Portador del Rayo y ser uno de los jugadores que transformará el mundo? ¡Adelante!

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Todo el tiempo quise saber que pensabas de las noches -todas aquellas que nos conocimos. Si te importó me lo dirías.

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Deseo dominarle y hacerle mío. Cogérmelo sin permitirle mover un solo dedo. Deseo llevarlo al clímax y sé que ahora, absolutamente nada podría detenerme. Así que, sin perder más tiempo, me planto frente a él y sin apartar mi mirada de la suya; me arrodillo lentamente. Mis manos suben lentamente por sus muslos hasta que...

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Cuando llegue el momento ¿Serás un Maestro del Rayo?

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Este es un fragmento de lo que quiero que sea mi novela. Aun soy novato, demasiado podriamos decirlo, pero con sus opiniones espero poder continuar la obra. Deben de haber un sin numero de contradicciones y cosas confusas ya que este es el primer borrador que hice. Apreciaria comentarios que me ayuden a mejorar.

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Rechazo amoroso. Su contexto es un rechazo amoroso, a una persona la rechazan solo porque intentó besar a alguien, pero la otra persona no sabe que ella solo está jugando.

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Ayer estaba de nuevo frente al tablero que siempre me había intimidado. Aun así aprendí a disimularlo, esquivando la mirada, peinando los pocos cabellos que acompañan mi cabeza o repitiendo el taconeo hasta el hartazgo. Siento la frialdad de los dados al caer en el espacio, a veces no quisiera verlos como tenía por costumbre...

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Un cuento de fantasía dentro de la materia gris de un individuo cualquiera, el análisis existencialista del azar, el universo y nuestra existencia en un cuento corto plagado de referencias pero tambien de vivencias propias y sociales. Algo para disfrutar leyendo 5 minutos y pensar en ello todo el día...

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Los secretos del pozo quedaban parcialmente a salvo puesto que los mayores se apoderaban pronto de sus codiciados bordes, y bajo el sol que caía de lleno sobre sus torsos desnudos quedaban convertidos a una religión de auténtica avaricia, con el pozo como una suerte de breve altar recuperado del subsuelo del parque, y ellos,...

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Silenciosos. Meditabundos. Cabizbajos. No más allá de un simple cuadrilátero. Más profundos que un rencor de abril en diciembre. Las manos caen desde los pensamientos. Lo inmóvil cede al desorden. Las barbillas resuelven las dudas. El blanco arremete sobre el negro. Se intercambia el primer susurro entre los discretos observantes. El negro contraataca al blanco....

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Y así uno tras otro rondan los desconcertantes recuerdos de mi niñez. Platos incomibles de los que no podía levantarme de la mesa sin terminarlos y me libraba con el fácil pero muy precario recurso de arrojar la comida al suelo en la cocina solitaria, exámenes desaprobados que hacía firmar en el último instante antes...

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La imagen se reconvierte ante nuestros ojos.

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