Obras Independientes

Cuando llegue el momento ¿Serás un Maestro del Rayo?

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Ayer estaba de nuevo frente al tablero que siempre me había intimidado. Aun así aprendí a disimularlo, esquivando la mirada, peinando los pocos cabellos que acompañan mi cabeza o repitiendo el taconeo hasta el hartazgo. Siento la frialdad de los dados al caer en el espacio, a veces no quisiera verlos como tenía por costumbre...

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Ensayo que intenta cubrir las diversas manifestaciones narrativas de tres videojuegos como servicio para la construcción de sus universos ficcionales en tanto se intente explicar cómo su historia y cosmogonía necesite del uso de una enciclopedia —o lo que vendría a ser una versión reducida de esta— para hacerla viable.

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Rechazo amoroso. Su contexto es un rechazo amoroso, a una persona la rechazan solo porque intentó besar a alguien, pero la otra persona no sabe que ella solo está jugando.

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Deseo dominarle y hacerle mío. Cogérmelo sin permitirle mover un solo dedo. Deseo llevarlo al clímax y sé que ahora, absolutamente nada podría detenerme. Así que, sin perder más tiempo, me planto frente a él y sin apartar mi mirada de la suya; me arrodillo lentamente. Mis manos suben lentamente por sus muslos hasta que...

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Ignoro si tras todos estos años de alejamiento he sido como ese modesto peón que corona en la última línea y se convierte por fin en lo que quiso ser. En el azaroso juego de la vida no hay reglas escritas y las que porfían en estarlo se incumplen. Todo lo que puedo hacer ahora...

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Todos fuimos niños alguna vez. Todos jugamos alguna vez.

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Este es un fragmento de lo que quiero que sea mi novela. Aun soy novato, demasiado podriamos decirlo, pero con sus opiniones espero poder continuar la obra. Deben de haber un sin numero de contradicciones y cosas confusas ya que este es el primer borrador que hice. Apreciaria comentarios que me ayuden a mejorar.

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La imagen se reconvierte ante nuestros ojos.

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Silenciosos. Meditabundos. Cabizbajos. No más allá de un simple cuadrilátero. Más profundos que un rencor de abril en diciembre. Las manos caen desde los pensamientos. Lo inmóvil cede al desorden. Las barbillas resuelven las dudas. El blanco arremete sobre el negro. Se intercambia el primer susurro entre los discretos observantes. El negro contraataca al blanco....

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Y así uno tras otro rondan los desconcertantes recuerdos de mi niñez. Platos incomibles de los que no podía levantarme de la mesa sin terminarlos y me libraba con el fácil pero muy precario recurso de arrojar la comida al suelo en la cocina solitaria, exámenes desaprobados que hacía firmar en el último instante antes...

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Los secretos del pozo quedaban parcialmente a salvo puesto que los mayores se apoderaban pronto de sus codiciados bordes, y bajo el sol que caía de lleno sobre sus torsos desnudos quedaban convertidos a una religión de auténtica avaricia, con el pozo como una suerte de breve altar recuperado del subsuelo del parque, y ellos,...

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