Obras Independientes

Todos fuimos niños alguna vez. Todos jugamos alguna vez.

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La imagen se reconvierte ante nuestros ojos.

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Todo el tiempo quise saber que pensabas de las noches -todas aquellas que nos conocimos. Si te importó me lo dirías.

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Silenciosos. Meditabundos. Cabizbajos. No más allá de un simple cuadrilátero. Más profundos que un rencor de abril en diciembre. Las manos caen desde los pensamientos. Lo inmóvil cede al desorden. Las barbillas resuelven las dudas. El blanco arremete sobre el negro. Se intercambia el primer susurro entre los discretos observantes. El negro contraataca al blanco....

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Deseo dominarle y hacerle mío. Cogérmelo sin permitirle mover un solo dedo. Deseo llevarlo al clímax y sé que ahora, absolutamente nada podría detenerme. Así que, sin perder más tiempo, me planto frente a él y sin apartar mi mirada de la suya; me arrodillo lentamente. Mis manos suben lentamente por sus muslos hasta que...

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