club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Preocupaciones de un lector de Kafka La casa sabe de mi lo suficiente. Se rehúsa a dejarme ir, la visito a menudo cuando mis ojos naufragan en el profundo sueño. Cada rincón de la casa, cada minúsculo recoveco esta tatuado en mi memoria, como si nunca me hubiese marchado de allí, en ocasiones su simetría puede variar un poco, de repente...
Mi mujer estaba histérica. Llevaba toda la mañana dando la tabarra con lo mismo y yo, de natural calmado, estaba llegando ya al punto de ebullición, incapaz de seguir concentrado en lo mio; aquél en el que ya no me queda más remedio que levantarme de mi butaca, cerrar el portátil e implicarme en el...
Era una mañana como cualquier otra en el pequeño barrio de San Jacinto. Las persianas rechinaban al levantarse, los perros ladraban al compás del repartidor de pan, y el aire tenía ese aroma característico de pan recién horneado mezclado con humedad. Marta, como todos los días, regaba las plantas de su jardín mientras murmuraba una...
Es media noche. Observo la calle desde el balcón. Siempre ha sido pequeña y desconocida. Por eso es un meadero de perros y apesta en verano. Enciendo un cigarro, el último del día. Entonces los veo. Hay unas personas sentadas en la acera de enfrente. ¿O están en cuclillas? Tal vez una anciana que se...
Cual quier frase dicha en un determinado momento, requiere al cabo del tiempo una investigadora descripción, lastima que está locución haya tardado mil años en caer casi en el olvido y emplear este hecho a convergencia del los vencedores si tener en cuenta la de los vencidos, que tienen todo el derecho de saber la historia de sus antepasados.
Hubo una vez un banco de peces azules que vivían navegando en el vestido de una niña de apenas nueve años que se tenía que empinar para poder a ver los tesoros que su abuela colocaba siempre en el centro de la mesa camilla que presidía su salita de costura. La tela era de color...
¿Alguna vez has oído el sonido de una canica rebotando en el suelo del vecino de arriba?
Sólo quedan seis conejos. Todos machos y desnutridos. La última hembra murió hace tiempo, agotada por tantos partos. En total, doscientas sesenta y seis almas, las que han alargado con su generosidad la vida de la familia. Condes otrora pudientes, convertidos en campesinos, despojados de casi todas sus tierras. Condes de conejos y tomates. Reunidos...
Aquella mañana fue distinta, mi Tía Nena entró a la recámara de mi Abuelo, para despedirse antes de irse a trabajar, él no contestó mi Tía se acercó, trató de moverlo y se dio cuenta que no respiraba. Gritó fuertemente y se estremeció toda la casa. Emilia le dice: —— ¿ Que pasa hermana, te ves...
A Michael siempre le ha gustado fingir ser un montón de cosas. Dice tener cientos de amigos y está más solo que las dos; Presume de ser autodidacta con su saxofón pero estuvo en clase más de veintisiete años de pequeño. Y así un montón de cosas, ya lo he dicho antes. A Michael solo...
Un sueño profundo me sumergió esa noche en una especie de pesadilla, de la que no podía despertar. Me encontraba en una cafetería, dispuesta a saborear unas tostadas con café. En la pared de enfrente había un cuadro. Era un arco iris sobre un cielo azul, la bóveda que cubría un paisaje arbolado en primavera,...
*Cuando la incertidumbre que se vive hoy en el mundo se ha convertido en un tema de preocupación para muchos...
