Tiempo perdido
Toda mi vida preguntándome quién soy. Siempre lo supe y no me había dado cuenta. Ahora es demasiado tarde, estoy olvidando quien fui.
Infraconcurso de escritura Talleres de escritura Fuentetaja y Fundación Escritura(s)
Convocatoria cerrada
1183participaciones
Infraconcurso de escritura
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Admisión de originales: del 7 de diciembre de 2022 al 23 de marzo de 2023 (la fecha de entrega se ha ampliado)
Periodo de votaciones: del 24 de marzo al 23 de abril de 2023
Fallo del Jurado: el 19 de mayo de 2023
Miradas
Hay miradas que matan…y otras que son eternas.
Un rayo de luz (infraleve)
Qué atrozmente aturde mis sentidos, mi preciada tranquilidad, mi fortaleza de espíritu, mi dignidad y, por qué no decirlo, mi sueño. Qué brusquedad, qué latrocinio del descanso aquel que comete ese rayo de luz solar cruzando el resquicio de la persiana.
Al lugar donde has sido feliz (infraordinario)
Dicen que no hay que volver al lugar donde has sido feliz. Sin embargo, esta tarde he recorrido Google Maps un itinerario curioso, formado por todos los apartamentos en los que he vivido, desde Segovia hasta Compostela. Ha sido un viaje supersónico, de años enclaustrados en apenas minutos, saboreados como si de un entrante se...
Resistencia (infraordinario)
A menudo camino por las calles sin rumbo fijo, con una cámara analógica colgada en el pecho, como uno de aquellos turistas de los 90 que se arremolinaban ante los monumentos. Claro que yo cazo otro tipo de singularidades: no son los grandes iconos patrimoniales los que captan mi atención. Entre dos grandes Goliats, una...
Solo un cerillo.-
El joven drogadicto estaba tirado en plena calle consumiendo vicio.. Llevaba tres y medio años en la olla y sentía la necesidad de consumir ahora por costumbre; ya no pensaba ni en su familia ni otras escusas para no consumir. Pero lo que en verdad dejaba de pasar pasaba o no pasaba por casualidad,...
«Una Temporada en el Brónx»..-
Andaba perdido y perplejo, anonadado. Más perdido que Rimbaud quizás en busca de una multitud de musas que al final lo asaltarían por doquier para hallar la inspiración. sería presa de los elfos y duendes para ser tomado por los demonios de la poesía y el arte. En busca de un tiempo perdido entre guijarros...
BOCA CERRADA
Infraleve : Me enrollé la lengua, me tragué las palabras y mastiqué las ganas para no machacar sobre lo estéril.
PRECOCIDAD
Infraleve: Cuando el poeta quiso escribir ya las palabras estaban ahí.
INFINITUD
Infraleve: Dos patas limitan el camino, ciempiés llegan lejos: el camino se abre.
INFANCIA
Infraleve : Chasquido de dedos, dejá vu de mamá para mandarnos a la cama.
Pompas de verano
infraordinario Entre los pasos, el polvo y las hojas caían, el medio día se asentaba con la dulce caricia del sol en la piel de los que paseaban o por desgracia debieran estar ahí, sentados, inmóviles esperando. Entre estos pasos y a la hedionda sombra yacía sentado un niño al que todos ignoraban, jugando con...