club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
1184participaciones
Infraconcurso de escritura Admisión de originales: del 7 de diciembre de 2022 al 23 de marzo de 2023 (la fecha de entrega se ha ampliado)
Periodo de votaciones: del 24 de marzo al 23 de abril de 2023
Fallo del Jurado: el 19 de mayo de 2023
Entramos al vivero porque esta no la tengo. Maquino, para mis adentros, pobre planta que es comprada porque esta no la tengo. Si fuera planta preferiría que quien me adquiere exclamase qué belleza, qué increíble, que observara con fascinación mis hojas o mis tallos, que quedara embelesado por mis flores, cautivado por mis cualidades. Pobre...
Infraleve las tibias olas que llegan a la orilla y desdibujan las pisadas de unos pies descalzos.
Vuelvo mi cabeza de vez en cuando para aprender de la perspectiva. Hay un patio cubierto de cemento junto a otros de tierra, erguidos hay dos enormes vigilantes que no alcanza ni vista el final, son dos grandes y exuberantes abetos, tremendamente altos, orgullosos, sin competencia a su hermosura, las moreras solo son eso fábricas...
No me canso de la sensación de amanecerme: el ardor de los ojos, la pesadez en la cabeza y un peso en los hombros. Sabes lo maravilloso que es respirar el frescor de la hora de las brujas y sentir por un lapsus de tiempo esa soledad gratificante que te suele arrebatar los primeros rayos...
4:35 a.m., escribo esto en contra reloj, quiero quede grabado el momento en que me he ilusionado con ganarme un aplauso, un momento feliz. La liberación de endorfinas, al pensar que alguien me lea, me llena de cierto gozo.
Desde la fabrica de los atardeceres, nada de ordinario
Lo ordinario de la vida proporciona cierto encanto a la cotidianidad de nuestro día a día, pero detrás de esa vida rutinaria se pueden esconder situaciones que llegan a romper lo usual y eso sucede cuando nos adentramos en la lectura de un buen libro.
te baja por la cara hace un surco y se abre camino entre los restos de polvo y de barro es un zig-zag blanco nunca más podrá volver a subir es por la sal o por la gravedad (la de la tierra y la de las razones de tu tristeza).
Es fría y es metálica y es plateada y está llena de dientes. Aunque me serviría para salir al mundo, prefiero usarla para encerrarme en mí. Nadie tiene copia. Tampoco nadie tiene mi dirección. Ningún cerrajero podría venir a abrir mi puerta, porque nadie sabe que existo. A veces, ni siquiera yo.
[infraordinario] Tú te levantas igual que cada día; te metes en el mismo pantalón y te ajustas la misma camisa, con los mismos siete botones que ayer. Sabes que algo es distinto, pero tus otros sentidos funcionan, camisa y pantalón encajan y funciona la técnica paleolítica de los botones. De modo que sales a la...
Te levantas de madrugada, llevando contigo la leve desnudez hasta la ducha. Finjo dormir, aunque el rabillo del ojo me permite ver fugazmente tu silueta de madre añeja gracias al espejo. Te escondes tras los noventa grados del pestillo. Me giro hacia la puerta sobre las arrugas desperezadas. Tu sudor embriaga la almohada mientras contemplo...
Se han ido. La soledad ha devorado el salón. En ocasiones la mínima palabra provoca corrimientos de sillas y terremotos de despedidas. La mecha de un “como” ha detonado un “tú”, hiriendo su olvido, dejando metralla en mis políticos invitados. Solo sabe hablar de paja y tortedades ajenas. Ella ni si quiera me ha besado...
