club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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El libro de los alumnos del taller Admisión de originales: del 17 de abril al 15 de julio
Periodo de votaciones: del 16 de julio al 15 de septiembre
Fallo del Jurado: a finales de octubre
La imprevisión de Óscar le llevó ya casi de madrugada a tener que buscar la tienda de conveniencia más cercana a su casa para comprar tabaco. Para colmo, debía pasar antes por un cajero a sacar dinero, operación que a esas horas convenía hacer con cierta cautela, ya que si bien no se podía decir...
La foto de la tía Marga llegó a mi habitación nueve días después de la desgracia. La casa todavía olía a los lirios que nos habíamos traído de su velatorio cuando mi madre la puso sobre mi mesita de noche. Desde el momento en que la vi, me entró un soplo frío al cuerpo que...
María Gozza no tenía fuerzas ni para llorar. Pietro, por fin, se había quedado dormido. No se había despegado de ella desde el momento en que salieron de Feligno para no regresar jamás. En la bodega de aquel navío, el calor y el hedor a agua podrida eran insufribles. Apenas disponían de espacio y con...
Es un viernes de otoño, al noroeste de México, muy cerca del desierto. Durante el día este lugar huele a polvo. Por la tarde, después de meses de espera, cae una lluvia finita, como si la estuvieran pasando por un cernidor de harina. En esta época del año viene un faquir al pueblo. Toma la calle...
Esa complacencia contigo mismo te empezó a pasar factura. Tú no te dabas cuenta, para eso hubieras tenido que parar un poco y hacía tiempo que no lo hacías. Cuando alguien te daba algún consejo sabías por dónde iba, incluso podías verbalizar algo que le diese a entender a la otra persona que captabas el...
A las cuatro de la mañana se despertó como Will. Su nombre verdadero lo había olvidado. El de ficción resonó en su cerebro como ciertamente literario. Así le habían llamado las voces. En la ilusión nocturna había aparecido una caja llena de manuscritos con la letra apelotonada escrita a pluma, de tamaño diminuto y caligrafía exquisita. Los papelitos...
–Que la vida va en serio uno lo empieza a comprender demasiado tarde –dijo mi hermano entre martillazo y martillazo a la suela del zapato –. Sé que no volveré a ser joven y hay veces que pienso que me he equivocado de rumbo. Tengo sesenta y cinco años ya, ¿y qué he hecho?: botas...
Milagros se enroscaba sobre su propio misterio -que era el misterio mismo de la vida que se abre paso- como un caracol. Era menuda, morena, dispuesta. Lista y algo hermosa. Su madre era menuda, morena, dispuesta. No era lista ni era hermosa. Las dos cuidaban de las vacas y de las gallinas y atendían la...
En un bonito estuche vi un precioso broche de plata, una estrella calada de seis puntas sostenida en un círculo; en el centro, engarzadas y enlazadas, las iniciales EA. Abrir una cajita es asomarte al pasado que, a veces, temes, y otras, celebras. En casa de mis padres las había de todos los tamaños, además...
Tumbado sobre la cama, Manuel Zurbarán se entretuvo leyendo el reverso del prospecto hasta que, coincidiendo con el primer envite sedante de la pastilla, la vio entrar batiendo las alas para endulzar su insomnio con la versión zumbido de Las cuatro estaciones de Vivaldi (1). –Buenas noches, señor. Me llamo Culex y he venido a...
El joven camina deprisa, pero tanto pasillo y tanta esquina lo tienen desorientado. Todo son calles estrechas con cientos de tumbas a los lados. A lo lejos distingue un grupo de personas cabizbajas, vestidas de negro, que parecen urracas picoteando en círculo. Algunas llevan chaquetas y en la distancia, bajo el sol abrasador, sus caras...
Me han despertado unas voces. Aunque sé que he sido yo la que he hablado en sueños. Estoy sudando. Abriría la ventana para refrescarme con la brisa de la noche, pero alguien podría verme y pensar que estoy enferma. Me levanto descalza. Intento no hacer ruido. Fran duerme. Su respiración es tranquila. Entro en el...
