Obras Independientes

Perder

Anatomía de lo Evidente

La mayoría le tiene pánico a la palabra, pero yo la estoy aprendiendo a conjugar. Perdí el miedo a la soledad y gané un reino entre cuatro paredes. Perdí la costumbre de encajar en conversaciones de vitrina y gané el silencio necesario para escuchar mi propia voz. A veces pierdo contra el tiempo, es cierto;...
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La brevedad del hilo de seda

Oscar Martínez Molina

Nota del autor "Perder la memoria es morir dos veces. En este relato busqué contrastar la precisión infalible de la naturaleza —representada por el vuelo de la golondrina— con la desintegración de los recuerdos humanos. Ubicar la historia en la costa de Sanriku me permitió usar el mar como un personaje que, al igual que...
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La carta de Nochebuena

salazarcuicar

Cuando Eduardo leyó la carta que le escribió Ramoncito, su hijo, al niño Jesús, experimentó muchas sensaciones que había encapsulado en su interior. El cariño que durante muchos años de su vida le profesaba a Santiago, su hermano menor, comenzó a emerger al comprender que este le ofrecía a Ramoncito el cariño que a él...
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El viaje que no hicimos Nos despertamos y ella estaba de mal humor. Me dijo que yo era un malo. No discutí. Afuera el cielo amanecía cerrado, como si alguien hubiera bajado una persiana sobre el mundo. Las montañas nevadas escupían ráfagas de frío y no había abrigo capaz de protegernos de esas puñaladas invisibles....
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Días en la escuela Entro despacito, como si el aula pudiera no advertir mi presencia. No sé por qué, pero a veces preferiría no abrir esa puerta. El aire huele a polvo y a encierro. Afuera, en cambio, mi cerro respira. Pronto llegarán ellos, los niños, y yo ya estoy lejos. Tan lejos que me...
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Lo que se reparte Me encontraba trabajando en un lugar de la Quebrada de Humahuaca durante la pandemia. Cumplí allí toda esa etapa, pero nunca logré sentirme a gusto. Cuando la Junta de Clasificación Docente habilitó la inscripción para solicitar traslado, no lo dudé. Desde septiembre me inquietaba saber cuál sería mi nuevo destino. Empecé...
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Las fiestas navideñas ya habían quedado muy atrás para los animales que vivían en los ciénegos, en los ríos, en las montañas y en las lagunas. El sol del verano caía fuerte sobre los cerros y el aire olía a tierra seca. Todos esperaban las lluvias para refrescarse. Una mañana de cielo despejado y ventoso,...
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Después de las lluvias.

Jesús Yanez de la Rivera

Microrelato.  La lluvia había terminado hacía exactamente siete minutos, aunque el reloj de mi teléfono insistía en que habían pasado treinta y dos. Sospeché, no por primera vez, que los relojes mienten cuando el mundo está recién lavado. El olor subía desde la tierra como si la ciudad hubiese abierto una boca invisible. Petricor, dije...
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El instante no es un segundo que pasa; es una estructura que se levanta y se derrumba al mismo tiempo. Vivimos creyendo que el tiempo fluye, cuando en realidad somos nosotros quienes lo edificamos con cada decisión. Cada palabra que decimos, cada silencio que sostenemos, cada paso que damos, coloca una pieza invisible en la...
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El premio a los que ya no corren.

Jesús Yanez de la Rivera

Dicen —no sé si los duendes del monte o los viejos espíritus que habitan en las grietas de los libros— que los cuentos y las leyendas tienen voz de barítono cuando hablan con los que ya cruzaron la frontera de los setenta. Una voz grave, antigua, que no ordena: aconseja. Y el consejo es siempre...
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