Obras Independientes

"Como miles de aves negras muertas aleteando por los aires"

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Escucharte recitar, escucharte darle sentido a ese poema A esos poemas. Te amo, y quería decirlo.  Te amo. Y más que eso, te adoro.  Con esa adoración inmensa con la que puedes adorar la inmensidad del cielo.  Y me gustas, y no puedo evitarlo, así como tampoco puedo evitar tocarte o mirarte       ...

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​Mis queridas manos sensibles reconocen todo tipo de fastuosas telas, Mis oídos desarrollados reconocen hasta el más desnudo bisbiseo, Desapercibida ninguna fragancia escapa de mis sentidos, Siento al mundo entero en mis pies, Reconozco el tacto de cualquier ser…

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Hablemos de nostalgia, hablemos también de esos grises en la vida de uno que nos confunden y no nos dejan pensar.

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Greguerías del día a día. Pequeñas observaciones, aquellas que te consienten y son visibles a los con sentidos, para la pausa, el cambio; para la vida.

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Una perspectiva desde lo individual a lo colectivo de aquellos que pierden la libertad de sentir. Mirando desde lo más interno, el proceso de la carencia sensitiva y su significado tan personal como fundamental en la coexistencia humana.

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Siento vacíos viejosLos siento ahora pero son viejos Siento que el abdomen se contraeY el eco de mis latidos me aturdeSuenan fuertes, y mí sangre es tan espesa Que creería algo se ha disuelto en ellaO quizás del otro lado de la pielAlgo me asecha Siento ruidos viejosLos siento ahora pero son viejosIngresa por mí...

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