La palabra “amiga” de tu boca me alegra, pero también, duele. Antes no dolía, pero ahora sí. Ahora es todo diferente. No mentí cuando te dije que si me enamoraba de vos era para sufrir. Mirame, me muero de amor por vos. Mirame, me muero de dolor por sentir tanto amor y saber que vos...
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Arequipa en los 80 todavía no tenía centros comerciales gigantes ni luces de neón por todos lados. Era más bien una ciudad de volcanes atentos y calles con casas de sillar que te hacían sentir que todo tenía una historia escondida. Yo tenía 14 años, vivía en La Aurora y mis días olían a fútbol...
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El abismo se iba llenando, ¿De qué? Ese es el asunto, no lo sabemos, pero cuando rebasó, ahogó a cientos de inocentes. Este sigue siendo el misterio de la ira, no se ve, pero se siente su explosión.
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"LA ÚLTIMA TUMBA" es un breve selección de cuentos que escribí hace algunos años. Los textos aquí presentes pertenecen a mis diferentes publicaciones. Encontrarán cuentos fantásticos de mi primer libro y también escritos más recientes. ¡Espero que lo disfruten! Sebastián Araujo IG @sebas.autor
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Cuando era chico, quizá tendría unos catorce, aprendí a manejar antes de afeitarme. No por necesidad, ni por urgencia, sino por una ambición casi litúrgica: ganarme el privilegio de manejar el auto del Gato Mayor, mi papá. El auto en cuestión era una leyenda: un Volkswagen Escarabajo del año 77, color blanco humo, con aros...
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Mosaico noir-distópico sobre la culpa, la memoria y la supervivencia en una ciudad que ya no promete nada. Los dieciséis relatos de este volumen recorren crímenes, desapariciones, viejas lealtades y heridas que nunca terminan de cerrar. Cada historia muestra una cara distinta de la noche: un caso sin resolver, una amistad rota, una deuda pendiente,...
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Las jococidades de la vida, te hacen pensar y repensar las acciones, el día a día. A veces, todo es un sinsentido, hasta la misma muerte se transforma en gracia.
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Corría el año 1983. O quizás 1984. No estoy completamente seguro. En esos años uno no llevaba la cuenta del tiempo. Sabíamos que era lunes porque había colegio, sábado porque había partido y domingo porque nuestras madres nos obligaban a preparar todo para el colegio del día siguiente. Yo tenía una pequeña pecera en mi...
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Hay quienes tienen la piel dura, como los cactus, que resisten la sequía o los embates del sol sin chistar. Y luego estoy yo, El Gato, con el alma hecha de papel de arroz, emocionalmente biodegradable. Lo mío no es sensibilidad, es una suerte de radar hipersensible que capta todo lo que tiembla, lo que...
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¿Por qué el drama del amor desemboca en tragedia? Hay amores que se olvidan con facilidad, pues del enamoramiento y encantamiento no pudieron pasar, pero qué pasa cuando no olvidas, cuando la ira y el odio te hace desear la muerte de quien apuñaló tu pecho.
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Entre el hambre, la pluma, el papel y la esperanza viva; algún día. Vive el escritor, respira, añora y en momentos de feroz ira rechaza el don para decirse que podrá hacer otra cosa que no tenga que ver con tinta.
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