Obras Independientes

El hombre mayor, un estadounidense blanco llamado Sr. Smith, miró a la izquierda y derecha antes de plantar la pala en el suelo. El hombre más joven, un indio mexicano, Miguel, se le acercó por detrás y le dio un golpecito en el hombro: ‒Señor Smith, aquí no, tierra Sagrada ‒. ‒Tierra sagrada? ¿A quién?...

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por Carlos Arrunta En una noche que todavía no ha ocurrido (aunque persiste en los márgenes de ciertos calendarios apócrifos) alguien escribió que la luna sangraba. No era una metáfora, había sido herida. La versión más aceptada sostiene que fueron los ciclonautas, esos errantes del tiempo que, contrariando toda lógica, llevan sombreros de ala ancha...

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Esta no es la voz de la montaña. 　Pero alguien llama. En silencio. 　Con la forma de la memoria y del silencio. Mirándote fijamente, sin moverse.

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por Carlos Arrunta En los últimos años de la República Fluvial, cuando el delta comenzaba a confundirse con los basurales magnéticos y las mareas subían negras desde el Paraná, algunos hombres todavía recordaban el nombre de los Lumanus. No era una raza, ni una secta, ni una genealogía precisa. Había quienes afirmaban que descendían de...

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Dicen las abuelas que quieren a todos sus nietos por igual. Y... sí, pero no. Mi abuela tuvo cinco nietos y sé perfectamente quién era su favorita. La abuela de mi madre tuvo muchos más nietos. Los quiso a todos muchísimo, no me cabe duda. Pero la conexión que hubo entre ellas dos fue mágica.

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La mente es un lugar único e inigualable. Una biblioteca que se reescribe a sí misma a medida que nos hacemos viejos; que en ocasiones no nos damos la tarea de conocer por completo. Te hago una invitación muy especial: Entra en mi mente. Recorre cada uno de sus pasillos, abre cada puerta con cautela...

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A través del realismo mágico, una persona se adentra en los confusos pasos del tiempo y el espacio.

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Venteaba fresco como de costumbre, así agradable el clima en la isla San Jorge, sin embargo ya estaba llegando la hora de almorzar y el calor también iba a empezar a llegar. Entra corriendo como de costumbre a su casa y en dos minutos terminó todo el almuerzo qué le había servido su mamá, sin...

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por Carlos Arrunta En la cartografía incompleta de las islas que nunca figuran en los atlas oficiales —pero que persisten en los márgenes de los manuscritos apócrifos atribuidos a Anselmo Gil Gámez, filólogo rioplatense cuya obra fue casi enteramente devorada por la humedad de los puertos— se menciona un santuario levantado no por hombres sino...

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por Carlos Arrunta Gizzida, la primera vez que escuché ese nombre fue en una pensión del barrio Tablada, en una habitación donde el techo transpiraba una humedad verdosa semejante al musgo de las criptas. Un viejo encuadernador, ciego de un ojo y casi transparente por la fiebre, me dijo que Gizzida no era un árbol...

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por Carlos Arrunta y Adán Sacha I. El Gabinete de la Usina Nadie en el archivo parroquial recordaba exactamente cuándo apareció la máquina lyep, pero todos coincidían en que no estaba allí el invierno anterior, cuando el sacristán (un tal Ibarra, o quizá Ibáñez) había muerto de un modo impropio, con la boca llena de...

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Una mujer vive con serpientes en el cabello, criaturas vivas que se agitan cada vez que su deseo se despierta. Desde que conoció al pinche Pepe, malhablado y encantador, sus serpientes no han dejado de suspirar por él. En una noche de verano en Toronto, el reencuentro entre ambos desata una tormenta de lujuria, con...

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