Obras Independientes

por Carlos Arrunta Gizzida, la primera vez que escuché ese nombre fue en una pensión del barrio Tablada, en una habitación donde el techo transpiraba una humedad verdosa semejante al musgo de las criptas. Un viejo encuadernador, ciego de un ojo y casi transparente por la fiebre, me dijo que Gizzida no era un árbol...

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por Carlos Arrunta En la cartografía incompleta de las islas que nunca figuran en los atlas oficiales —pero que persisten en los márgenes de los manuscritos apócrifos atribuidos a Anselmo Gil Gámez, filólogo rioplatense cuya obra fue casi enteramente devorada por la humedad de los puertos— se menciona un santuario levantado no por hombres sino...

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La Convención de los Pueblos poseía cinco acres de tierra en las afueras del sur Ponce, y estaban llenos de edificios de cementos de color naranja-sangre, construidos en los años setenta, ordenados en un semicírculo alrededor de una gigantesca torre roja que los precedía en construcción por lo menos por cien años. En la mayoría...

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por Carlos Arrunta En una noche que todavía no ha ocurrido (aunque persiste en los márgenes de ciertos calendarios apócrifos) alguien escribió que la luna sangraba. No era una metáfora, había sido herida. La versión más aceptada sostiene que fueron los ciclonautas, esos errantes del tiempo que, contrariando toda lógica, llevan sombreros de ala ancha...

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Una tragedia marca la vida de un joven y la de toda su ciudad cuando una peste que les impide soñar a las personas y las plantas junto con la contaminación de sus refinerías los aíslan por completo.

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Su piel no era del todo blanca. Más bien era como la piel de una cebolla. Y como las cebollas, ella también dormía sin tiempo bajo la tierra, en esa oscuridad húmeda y porosa. Dormía, la mayor parte del tiempo. La mujer cebolla. Cuando despertaba, no abría los ojos. Solo imaginaba como sería vivir en...

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Una mujer vive con serpientes en el cabello, criaturas vivas que se agitan cada vez que su deseo se despierta. Desde que conoció al pinche Pepe, malhablado y encantador, sus serpientes no han dejado de suspirar por él. En una noche de verano en Toronto, el reencuentro entre ambos desata una tormenta de lujuria, con...

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Un relato corto acerca de un hombre que se encierra en una cabaña durante un duro invierno. Allí deberá sobrevivir mientras enfrenta la soledad y el frío de la inhóspita montaña.

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Dicen las abuelas que quieren a todos sus nietos por igual. Y... sí, pero no. Mi abuela tuvo cinco nietos y sé perfectamente quién era su favorita. La abuela de mi madre tuvo muchos más nietos. Los quiso a todos muchísimo, no me cabe duda. Pero la conexión que hubo entre ellas dos fue mágica.

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por Carlos Arrunta y Adán Sacha I. El Gabinete de la Usina Nadie en el archivo parroquial recordaba exactamente cuándo apareció la máquina lyep, pero todos coincidían en que no estaba allí el invierno anterior, cuando el sacristán (un tal Ibarra, o quizá Ibáñez) había muerto de un modo impropio, con la boca llena de...

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El hombre mayor, un estadounidense blanco llamado Sr. Smith, miró a la izquierda y derecha antes de plantar la pala en el suelo. El hombre más joven, un indio mexicano, Miguel, se le acercó por detrás y le dio un golpecito en el hombro: ‒Señor Smith, aquí no, tierra Sagrada ‒. ‒Tierra sagrada? ¿A quién?...

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"La bella flor" es la historia sobre un joven cuya madre fallece y deja una flor que desencadena varios eventos enlazados con el realismo mágico. La historia tiene menos de 1.300 palabras. ¡Disfrútala!

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