club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Relatos seleccionados del libro de alumnos del taller 2020 La razón por la cual Alipio Mangas y Martín Gutiérrez se encontraban en el Valle de la Muerte, un día de primeros de octubre del año 1880, soportando una temperatura cercana a los cuarenta grados centígrados, y con la única ayuda de un caballo viejo que cargaba en los serones tres cantimploras de agua, un poco...
Por las noches, Gustavo me roba las almohadas. Vive sobre mi cama. En una caja de persiana vieja que no conecta con ninguna ventana, que solo está ahí, suspendida sobre mi cabeza, solapada a una pared ciega. No es que me importe, hace tiempo que duermo sola y cuatro son muchas almohadas para una sola...
No sé por qué nos quedamos sin cucharillas. Todos los años compro algún juego, yo creo que la última vez compré una docena, y ahora no soy capaz de encontrar seis que sean iguales. Así era Fina, una mujer confinada en los noventa metros cuadrados de una casa llena de fascinantes misterios, como el de...
Mi padre era tajante: o estudiaba o buscaba un trabajo. Y si no lo encontraba, trabajaría con él en la cafetería familiar. Esto último era algo que me causaba pavor. Así que empecé a aceptar empleos que, aunque bordearan la precariedad, la ilegalidad o el intrusismo, alejaban cualquiera de las otras alternativas. Empleos que perdía...
Casi todos los días mis pies me llevaban hacia el tribunal. Digo que me llevaban porque mi vista estaba siempre ocupada en leer alguna demanda civil. Aquella mañana, cuando atravesaba la plaza ajardinada que hay antes de llegar, tropecé con una rama y, después de algunos pasos vacilantes, yo, mi traje, mi...
Nunca me encontré a gusto en la casa. A pesar de los grandes ventanales abiertos al jardín, a pesar de la amplitud de sus habitaciones, a pesar de la exhaustiva limpieza. Cada vez que había traspasado sus puertas, la delantera, la oficial, que solo se abría para las visitas de compromiso, o la trasera, que...
Habíamos terminado de cenar hacía ya un buen rato. Se acercaba la hora señalada. La mayoría de los comensales se había retirado a sus respectivos camarotes para hacer con tiempo los preparativos. En nuestra mesa seguíamos todos sentados intentando mantener una conversación que no interesaba a nadie. Por fin alguien se disculpó y el resto...
Una tarde de verano me quedé sin gasolina. Por suerte, era una de esas tardes perfectas que parecen preparadas para sonreír. Una de esas viejas tardes de verano que no terminan de aplastarte del todo, que te mantienen apenas activo durante toda la jornada hasta que se diluyen en la noche. Además, no me quedé...
La cuidadora de la Tierra Cada día cuando llegaba a su rincón favorito, saludaba a las plantas, alababa su belleza, el verdor de sus hojas, los capullos de rosa, los brotes verdes o la flor abierta. Los paseantes asiduos del parque la miraban raro, incluso alguno apuntaba a una cierta flojera de tornillos en ella...
Donald Trump yacía en aquella cuneta con las tripas esparcidas por el asfalto. Un camión le había pasado por encima y le había aplastado el abdomen. El chico que le había bautizado con ese nombre estaba a su lado, tocando con un palo sus patas inertes, observando cómo el característico pelo rubio iba perdiendo brillo....
Tardamos poco en percibir que algo sucedía, pero al principio lo disimulamos. Dirigíamos nuestros ojos hacia cualquier rincón del ascensor con tal de no mirarnos entre nosotros. Durante los primeros segundos, la única manera de no gritar asustados fue bajar la mirada. No podríamos esconder nuestro miedo si nos mirábamos a los ojos. Por eso,...
La noche queda para quien es. JULIO LLAMAZARES, La lluvia amarilla He visto morir, uno tras otro, a todos los habitantes de Sisedo. Te digo morir porque quiero ser exacto; también podría contarte que los he visto matar. Pero el verbo matar no se sostiene si no es sobre los hombros de un culpable, y...
