club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Relatos seleccionados del libro de alumnos del taller 2020 –Por favor, no metas el dedo en la crema. Desde atrás la abraza, pega su cuerpo al de ella y enrosca su cuello, la barba rozándole los tirantes del mandil, impoluto, con un remiendo de pespuntes blancos en la esquina de la derecha. Ella con miedo de que algún pelo negro y rizado caiga sobre...
Hoy nos hemos encontrado en La Cambe, Ilse y yo. Nadie más. Ninguno de sus hermanos quiere saber nada de mí. Cuando supe donde se encuentra mi padre, me invadió una repentina impaciencia por desplazarme hasta allí. Fue Ilse la que se ofreció a acompañarme. «Al fin y al cabo ―me dijo―, casi es la...
Me llamo Antonio Moreno Gutiérrez. Hoy es jueves, 13 de febrero de 2020. Estoy sentado en un banco de la calle. Son las seis de la tarde. Llevo un sombrero azul oscuro, un traje gris y una gabardina de color beige. También tengo un maletín marrón. Soy hijo único. Mis padres se llaman Carmelo...
Al amparo de la noche. Homenaje a mi abuelo. Y a los niños que vivieron la guerra. La muerte campa a sus anchas en las solitarias calles. El luto de la noche y el miedo es la única compañía de aquellos que se atreven a recorrerlas. Dentro del local municipal, la luz de la...
El hombre gordo permanecía sentado al fondo de la sala de celebraciones donde tenía lugar el banquete. El asiento que tenía al lado se hallaba vacío. Quizás se debiese al hecho de que sobresalía de su silla de modo ostensible, desparramándose por los laterales como las focas sobre la arena. Tenía el pelo encrespado, fruto...
Casi todos los días mis pies me llevaban hacia el tribunal. Digo que me llevaban porque mi vista estaba siempre ocupada en leer alguna demanda civil. Aquella mañana, cuando atravesaba la plaza ajardinada que hay antes de llegar, tropecé con una rama y, después de algunos pasos vacilantes, yo, mi traje, mi...
Cierro los ojos y allí estoy, en plena noche, cuando nació aquel potrillo. La yegua relinchaba en la cuadra, estaba claro que algo iba mal. Encendí la candileja y me encaminé al establo. La nieve me impedía avanzar con rapidez y la helada de la noche aún no se había marchado. Recibía su azote y...
“El espantapájaros Parece humano Cuando llueve” Natsumi Seibi (1749 – 1816) —Abrígate, Genoveva, que no estamos en verano. La calefacción ha vuelto a fallar y con esta lluvia que cae la humedad cala los huesos. Jonás lo dice sin mirar a su mujer, que se encuentra en el sillón verde, mientras camina con pesadez hasta...
El señor Tanaka abrió los ojos temprano. Vio salir el sol desde la ventana de su habitación, se levantó y se vistió despacio. Después salió al jardín y se inclinó doblándose hasta la cintura, en un gesto respetuoso y mudo de saludo al sol. Se movió en silencio, sintiendo en la cara el frescor de...
Por las noches, Gustavo me roba las almohadas. Vive sobre mi cama. En una caja de persiana vieja que no conecta con ninguna ventana, que solo está ahí, suspendida sobre mi cabeza, solapada a una pared ciega. No es que me importe, hace tiempo que duermo sola y cuatro son muchas almohadas para una sola...
Te voy a contar cómo fue el día en que dejé de quererte. Era un miércoles, lo recuerdo bien. Los miércoles son duros, llego a casa a eso de las once de la noche y no hay nada que me detenga desde la boca del metro a mi calle. Camino casi corriendo, como si amenazara...
Nunca me encontré a gusto en la casa. A pesar de los grandes ventanales abiertos al jardín, a pesar de la amplitud de sus habitaciones, a pesar de la exhaustiva limpieza. Cada vez que había traspasado sus puertas, la delantera, la oficial, que solo se abría para las visitas de compromiso, o la trasera, que...
