club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Relatos seleccionados del libro de alumnos del taller 2020 Nunca me encontré a gusto en la casa. A pesar de los grandes ventanales abiertos al jardín, a pesar de la amplitud de sus habitaciones, a pesar de la exhaustiva limpieza. Cada vez que había traspasado sus puertas, la delantera, la oficial, que solo se abría para las visitas de compromiso, o la trasera, que...
Me llamo Antonio Moreno Gutiérrez. Hoy es jueves, 13 de febrero de 2020. Estoy sentado en un banco de la calle. Son las seis de la tarde. Llevo un sombrero azul oscuro, un traje gris y una gabardina de color beige. También tengo un maletín marrón. Soy hijo único. Mis padres se llaman Carmelo...
Se coloca ante el espejo y se ajusta la falda larga de raso negro. Fuera se oye el murmullo de los camareros moviéndose entre las mesas, cuidando los últimos detalles. Contempla aprensiva su imagen todavía poderosa, roída por los años. La blusa blanca resalta su carne blanda, imprecisa, escondida entre pliegues y encajes. Ahora necesita...
Hoy nos hemos encontrado en La Cambe, Ilse y yo. Nadie más. Ninguno de sus hermanos quiere saber nada de mí. Cuando supe donde se encuentra mi padre, me invadió una repentina impaciencia por desplazarme hasta allí. Fue Ilse la que se ofreció a acompañarme. «Al fin y al cabo ―me dijo―, casi es la...
La foto de la tía Marga llegó a mi habitación nueve días después de la desgracia. La casa todavía olía a los lirios que nos habíamos traído de su velatorio cuando mi madre la puso sobre mi mesita de noche. Desde el momento en que la vi, me entró un soplo frío al cuerpo que...
Donald Trump yacía en aquella cuneta con las tripas esparcidas por el asfalto. Un camión le había pasado por encima y le había aplastado el abdomen. El chico que le había bautizado con ese nombre estaba a su lado, tocando con un palo sus patas inertes, observando cómo el característico pelo rubio iba perdiendo brillo....
La cuidadora de la Tierra Cada día cuando llegaba a su rincón favorito, saludaba a las plantas, alababa su belleza, el verdor de sus hojas, los capullos de rosa, los brotes verdes o la flor abierta. Los paseantes asiduos del parque la miraban raro, incluso alguno apuntaba a una cierta flojera de tornillos en ella...
Por aquel entonces me había largado de casa y dormía en el almacén de la taberna de mi tío. Aquel sitio no tenía calefacción, pero el viejo Francis dejaba que me acurrucara como un gorila entre los cartones y plásticos sucios que cubrían las latas de cerveza. A veces me despertaba el frío de la...
Ya sabes lo mal que duermo y tú debiste morir mientras yo en uno de mis insomnios estaba asomado a la ventana, mirando la bahía, con Pedreña al fondo. Solo adivinando las montañas a lo lejos en la inmensa oscuridad, con las luces de la ciudad patinando en el agua tranquila de septiembre. Con la...
Hay una mariposa Monarca muerta en la acera de Ozona. La brisa se la lleva de allá para acá. Durante todo el día han estado estrellándose contra mi parabrisas, dejando salpicaduras rosadas y doradas en el cristal. He visto a una de ellas que caía a plomo desde el cielo y chocaba...
Cierro los ojos y allí estoy, en plena noche, cuando nació aquel potrillo. La yegua relinchaba en la cuadra, estaba claro que algo iba mal. Encendí la candileja y me encaminé al establo. La nieve me impedía avanzar con rapidez y la helada de la noche aún no se había marchado. Recibía su azote y...
Mi padre era tajante: o estudiaba o buscaba un trabajo. Y si no lo encontraba, trabajaría con él en la cafetería familiar. Esto último era algo que me causaba pavor. Así que empecé a aceptar empleos que, aunque bordearan la precariedad, la ilegalidad o el intrusismo, alejaban cualquiera de las otras alternativas. Empleos que perdía...
