club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Preocupaciones de un lector de Kafka Hubo una vez un banco de peces azules que vivían navegando en el vestido de una niña de apenas nueve años que se tenía que empinar para poder a ver los tesoros que su abuela colocaba siempre en el centro de la mesa camilla que presidía su salita de costura. La tela era de color...
Cada noche inicio mi rutina como un ritual religioso e infalible. Unto sobre mi rostro una cantidad generosa de cremas y lavo mis dientes. Me engalano con los peores harapos que hacen de mi noche un jolgorio de relax y paz; no hay exigencias ni etiquetas, me conformo con tan poco y me siento feliz olfateando el sutil aroma...
La recuerdo comiéndose los pellejos de pollo que desechaban los demás. Los reunía en su plato y los engullía con ansiedad. Hablaba entre bocados y la placa de dientes postizos bajaba y subía, yo temía que en cualquier momento se le cayera al plato. Su obesidad sumada a la baja estatura le confería un aspecto de...
Soy nueva en aquí. Soy una recién nacida de mediana edad. Siento que todo lo que me ha sucedido hasta ahora en la vida es una hoja en blanco, una hoja que presiento se escribirá con líneas intermitentes. Me voy a la oficina. Creo que me siguen. Miro atrás y no hay nadie. Entro al...
Nadie sabe quién fue el autor original de la popular frase: «ponte en mis zapatos». A mí me parece absurdo decirle eso a alguien porque, ¿quién en su sano juicio no se detendría por un segundo a pensar en los hongos y humedad que habitan en los zapatos ajenos? ¡Tan solo de imaginarlo me da un...
El escarabajo miró hacia arriba sin saber que veía. Se acercó a la orilla del rio, escuchando, sin saber que oía. Siguió hasta que lo pisé y dejó de seguir. Dejó de ver. Dejó de oir.
Su cabellera rubia se inclinaba al igual que su rostro sobre un costado de sus hombros, una de sus manos parecía adular su cadera, la otra descansaba indiferente. Una correa dorada ajustaba su vestido negro recorriendo con calma la curva de su cintura y un sencillo collar acariciaba su delicado cuello. Un leve gesto sobre...
El surrealismo supersticioso hace aparición en nuestra nación desde tiempos ancestrales, y lo seguimos viviendo, a pesar del modernismo subliminal que nos arropa. Una historia de realidades, llevadas a la ficción particular de un pueblo orgulloso de sus costumbres y creencias.
Ante todo, que sepas que no editamos a Darío porque sí, o porque a mí me diera el capricho. Su currículo contenía un par de premios importantes, entre ellos el que concedía un conocido círculo de críticos y poetas. Hicimos nuestros cálculos, sobre todo de los riesgos, y mis socios y yo llegamos a la...
Saskatchewan en invierno A la luz de un foco cubierto de grasa y polvo, las facciones de nuestro anfitrión imitaban la madera vieja con la que estaba construida su escondida cabaña. Sus gestos duros y su barba tosca evidenciaba que no era de los que bromeaban. Nos había confesado que medía dos metros, y no lo...
La luz que entra por el minúsculo tragaluz de mi celda apenas deja entrever las verdaderas dimensiones de la estancia. Las paredes, encaladas en un tono que alguna vez fue blanco, están ornadas, por toda decoración, con nombres de gente, obscenidades y un sinfín de frases grabadas con objetos punzantes. El mismísimo Pollock encontraría aquí...
Del otro lado de la calle estaba el huerto del gringo Erik y su extraordinario durazno de frutos blancos. Eran duraznos albinos, como su inventor. Su piel era de un blanco mate, mientras que la pulpa tenía un albor de nieve de la que recordaba la blandura fresca y crujiente. Eran exquisitos; su sabor delicado...
