club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Preocupaciones de un lector de Kafka Tres veces a la semana JuanB. asistía a diálisis, hombre de vida sencilla pero plena: esposo, padre y abuelo insuperable. Sin embargo, desde su diagnóstico de cáncer de riñón, todo había cambiado. Su existencia se suscribía a horas tendido junto a una máquina de hemodiálisis. La sala de diálisis era un mundo de paredes de...
Descubrirse a uno mismo en su esencia, sentir lo diferente como complementario y no como adverso nos permite encontrar el lugar y la función de nuestro Ser
Cada día se ponía más gordo, ¡ya ni siquiera podía salir a jugar al patio! Yo intenté darle comida saludable como la que mamá nos preparaba en casa; pero él, se empeñaba en retirar con su pico las verduras que le ponía en su comederito, y solo se comía los granos de maíz. En ocasiones, no contento, se llenaba el buche con...
Mi madre tenía la costumbre de esconder dinero en sus pequeños libros. Y para explicar esta costumbre curiosísima , a quien lo pregunte, y a mí mismo, debo decir que mi madre podía fácilmente convertir la realidad en fantasía. Supongo que en el torbellino que era su alma pudo haber pretendido alguna vez una alquimia...
A Michael siempre le ha gustado fingir ser un montón de cosas. Dice tener cientos de amigos y está más solo que las dos; Presume de ser autodidacta con su saxofón pero estuvo en clase más de veintisiete años de pequeño. Y así un montón de cosas, ya lo he dicho antes. A Michael solo...
Solo se me aparece algo similar a un escenario muy oscuro, negro. Y en el centro poco parecido a un muñeco pequeño, sentado. Quizá poseído por algún ventrílocuo. Está enfocado por un haz de luz blanca que solo demuestra su silueta. Empieza a hablar. —Hay que intentar siempre ver el aspecto favorable de las cosas....
Recuerdo nítidamente la noche en la que desapareció mi abuelo. Estaba tan borracho que no reparé en las llamadas perdidas que se acumulaban en mi buzón de voz, las cuales tampoco fueron tantas, un par de perdidas de mi madre y una tercera de mi padre para que entendiese que era algo gordo. Y pensar que...
Apoyo las suelas infantiles de mis zapatillas en el suelo anciano de la plaza y comienzo a correr sobre esta tierra por la cual paseamos todos para llegar a su juego universal: el tobogán. La pigmentación de su piel lo disfraza de colores primarios y chillones, intentando desviar mi atención de lo que sucede dentro...
El pequeño no entendía qué era eso tan importante que los había llevado a él y a su papá a aquel consultorio médico, que no pudiera ser reparado con una tirita. Entretanto, una de las blancas puertas lacadas de aquella sala de espera se abrió, llamando al padre a consulta. El niño frunció el ceño...
Ayer fui al supermercado más cercano y me robe una pasta de dientes para poder cepillarme el horrible aliento que no deja que Wakeup se me acerque le molesta que mi aliento apeste a mierda sin embargo siempre que le pido un beso me lo da aunque haya comido ajo, la pasta es solo para...
De momento no había nada en esos espacios entre neuronas. Pero la mano se posó en esa otra cabeza y el plan se iteró solo. Vertidas en su cerebro estaban las series televisivas, las dianas oscilantes sobre cuerpos ajenos, libros de anti gravedad, rostros escupidos, huidas por pasillos del colegio y ese olor nauseabundo a cloro. Se agazapó en silencio...
Hoy también me despierto al mediodía. Me volteo de lado, dando la espalda a las ventanas, y me tapo los ojos con la almohada, para esconderme de los rayos de sol que atraviesan mis persianas destartaladas y eternamente cerradas, intentando volver a dormirme. Lástima que me llamen a la puerta. ¡Qué raro! Entonces me levanto...
