club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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II convocatoria de El viaje que aún no he hecho (concurso de microrrelatos) Admisión de originales: del 16 de febrero al 9 de abril
Periodo de votaciones: del 10 de abril al 7 de mayo
Fallo del Jurado: el 1 de junio
Ese maldito pitido intermitente le hizo abrir los ojos y sentarse sobre la cama. Boca seca, cabeza pesada y una persiana entreabierta como de hotelucho barato iluminaba una maleta a medio hacer. En la penumbra de la habitación reconoció una figura de manos blanquecinas que movía su cabeza despacio de un lado a otro mientras...
En Trieste las ranas morían al atravesar una carretera. Cierto día el alcalde expuso una propuesta: hacer un túnel por debajo del asfalto. Los regidores aprobaron la moción. Un mes después hubo gran alboroto por el corte de listón: prensa y curiosos atestiguaron el paso lento de las ranas. Pero una mañana a un hombre...
Al otro lado del mar Un día mi abuelo me hizo soñar, me dijo: «Hija mía; Al otro lado del mar está el Guijo de Ávila, en Salamanca, España». Hoy, miro el horizonte, han pasado 70 años desde aquel día; tengo mi pasaporte español, el recuerdo de mi abuelo sentado junto a mi contemplando el...
Diez años, cuatro meses, veintiséis días y un par de horas son el espacio que nos separa. Ya olvidé tu cara, pero no tu aroma y cada vez que cierro los ojos, o no, siento el olor flotar por la habitación. Ahogándome como si fuera ahora que te hubieras puesto aquel asqueroso perfume, ese que...
1916. Argentina, Buenos Aires. En una de esas embarcaciones llenas de inmigrantes, estaban ellos: Ángela y Santiago. 1958. Nacía Marisa, su nieta. 1910. Italia, Asti. Plaza Alfieri: tercer domingo de septiembre, gran fiesta. Olorcito a la famosa bagna càuda, que se acompañaba con un Piemonte Chardonnay. Más tarde un café con unos finocchini. No es...
En un viaje que hice una vez a través de mis tormentos, descubrí que en mí hay una gran gotera de realismo. Esta tan inundado que ya no lucho, es mejor así fluyó con las palabras. Todo sale de mi, como la explosión de una nova esparciendo sus destellos. Directo al papel, una locura, la...
Caminaba impaciente de un extremo a otro del andén, incesantemente, como infectado por el baile de san Vito. El aviso retumbó como un cañonazo : «Tren expreso procedente … efectuará su entrada …». «Todavía queda tiempo» -me mentí-. «Tren expreso destino … efectuará su salida…». Permanecí estático en el andén, como un infausto soldado de...
Jacco subió al coche. El asiento le sentó de maravilla. Mejor que el sillón del maldito salón. Cerró la puerta. Abrió la ventanilla. Tocó el volante con unos movimientos suaves. ¡Qué tiempos eran! Ojalá pudiese hacer ese viaje hacia la costa. Tan sólo 15 minutos del camino viejo. Encendió la emisora. Lynard Skynard. ¿Cómo era...
Soñaron con el viaje que no pudieron tener debido a la posguerra. No fue fácil: jóvenes y llenos de críos. Se miran, sabiéndose lozanos bajo el maltrato del tiempo. Sosegada conversación a la mesa; típicas sillas de enea. Toman sus fármacos sin más distracción que la radio. Baños de sol en la fachada de la...
Tenía 15 años cuando realicé ese primer viaje que ya no hago, no al menos de ese modo. Encendí con un mechero prestado al cual le fallaba la piedra ese cigarro de la risa que me hizo levitar hasta el fondo de mi mundo interior. En aquel lugar pude descubrir que no existían las preocupaciones,...
Me hablaron de deslumbrantes casas pintadas de blanco y añil. De olores y sabores que estimulan los sentidos. De perderse en un mar de olas doradas. De sentirse insignificante bajo un cielo plagado de estrellas donde, al amanecer, se adivinan las siluetas negras de las dunas que se vuelven de oro con la llegada del...
La rescaté de entre las cosas que dejó el compañero que se fue con libertad condicional. Isla Mocha, decía, y era la fotografía de un paisaje, no mayor de 20 por 15 cms. La pegué en la pared, y desde las 17 a las 23 horas, todos los días durante 3 años, caminé por la...
