club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
223participaciones
El libro de los alumnos del taller Admisión de originales: del 17 de abril al 15 de julio
Periodo de votaciones: del 16 de julio al 15 de septiembre
Fallo del Jurado: a finales de octubre
—¡Abracadabra! —Mi padre, con su esmoquin y su sombrero negro, encima del escenario, pronunciaba la palabra mágica. Y yo, desde dentro, con mi llave diminuta, abría la imperceptible trampilla que había en la parte de atrás de aquel cajón de madera, y arrastraba mis pocos años embutidos en un traje que era un...
Una de las camareras detrás de la barra del Clandestino, de espaldas a un gran espejo que refleja toda la sala del bar, saca brillo a unas copas, se agacha para buscar algo, dos naranjas, las parte en mitades, las deja en un plato. Piensa en su media naranja, por donde andará. La luz del...
El miércoles es mi día favorito de la semana. Siempre quedo con María a comer y de paso ponernos al día antes de nuestra clase de escritura creativa. Hemos descubierto una terraza en el barrio de las letras, justo al ladito del taller. El camarero, que ya nos conoce, nos atiende amablemente y en cuanto...
A los doce años yo era una niña de pelo largo y ojos grandes. Me gustaba correr, nadar y comer sandía debajo del limonero que había en el patio de la casa de mis abuelos. Pasaba con ellos todo el verano; como mi madre trabajaba en un hotel y mi padre en un restaurante, los...
Casi todos los días mis pies me llevaban hacia el tribunal. Digo que me llevaban porque mi vista estaba siempre ocupada en leer alguna demanda civil. Aquella mañana, cuando atravesaba la plaza ajardinada que hay antes de llegar, tropecé con una rama y, después de algunos pasos vacilantes, yo, mi traje, mi...
Mateo era huérfano desde los cinco años. Su padre había sufrido una desgraciada caída al día siguiente de una noche en la que la madre tuvo insomnio. Un insomnio durante el que ella estuvo especialmente cariñosa para conseguir que su marido le prometiese arreglar la lámpara del vestíbulo, una enorme araña que colgaba del techo...
–Que la vida va en serio uno lo empieza a comprender demasiado tarde –dijo mi hermano entre martillazo y martillazo a la suela del zapato –. Sé que no volveré a ser joven y hay veces que pienso que me he equivocado de rumbo. Tengo sesenta y cinco años ya, ¿y qué he hecho?: botas...
Ayer sobre las 4 de la tarde recibí una llamada: – Buenas tardes, ¿es usted el Sr. Emilio González Cuesta? – Sí, ¿de parte? -Le llamamos del Hospital Ramón y Cajal de Madrid. Su hermano Andrés está en la UCI y nos han pedido que le llamáramos para avisarle. – Vaya, ¿es muy grave? ¿cómo...
A Daniel no le gusta su barrio. Aborrece el olor a meados de los rincones, los bolsones de basura acumuladas de noche en las puertas de los comercios, o el reguero de mierda que deja la bolsa con restos de comida del restaurante chino de enfrente, cuando el cocinero la arrastra para dejarla junto a...
Tocaba el piano sin partituras, con la mirada perdida en algún punto muy dentro de su alma, transformando sus visiones en melodías extrañas, siempre tan pausadas, con silencios cargados de deseos enjaulados. Nadie entendía muy bien qué era lo que tocaba pero la dejaban hacer pues era parte de su espectáculo. Ni las riñas de...
Corría el frío, el viento en la cornisa del Tajo de Ronda, mientras el sol lejos, no está invitado al triste evento, arrastrando los pies, los convocados uno a uno se incomodan en el filo del precipicio, el sol de enero no calienta, tristes todos. Los verdugos no celebran la muerte. Quieren que sea breve,...
CORONAVIRUS Y ALGO MÁS 15 de marzo Esta noche me he despertado antes del amanecer y no he podido conciliar el sueño. Mi mente revolotea y revolotea sobre lo mismo. Los pensamientos, como dardos envenenados, se me clavan en la parte más sensible de mi ser, en donde más daño me hacen. En algún...
