club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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El libro de los alumnos del taller Admisión de originales: del 17 de abril al 15 de julio
Periodo de votaciones: del 16 de julio al 15 de septiembre
Fallo del Jurado: a finales de octubre
Tumbado sobre la cama, Manuel Zurbarán se entretuvo leyendo el reverso del prospecto hasta que, coincidiendo con el primer envite sedante de la pastilla, la vio entrar batiendo las alas para endulzar su insomnio con la versión zumbido de Las cuatro estaciones de Vivaldi (1). –Buenas noches, señor. Me llamo Culex y he venido a...
Tardamos poco en percibir que algo sucedía, pero al principio lo disimulamos. Dirigíamos nuestros ojos hacia cualquier rincón del ascensor con tal de no mirarnos entre nosotros. Durante los primeros segundos, la única manera de no gritar asustados fue bajar la mirada. No podríamos esconder nuestro miedo si nos mirábamos a los ojos. Por eso,...
La noche en que Maluca besó a Velasco, casi pierdo la mano. Franco y yo escapamos del Bar La Golosa a pie, borrachos, con los tragos aún frescos en la boca. A una docena de metros tropecé. Mi cuerpo rodó y sentí la dureza del pavimento. La botella de ron blanco que llevaba en la...
Habíamos terminado de cenar hacía ya un buen rato. Se acercaba la hora señalada. La mayoría de los comensales se había retirado a sus respectivos camarotes para hacer con tiempo los preparativos. En nuestra mesa seguíamos todos sentados intentando mantener una conversación que no interesaba a nadie. Por fin alguien se disculpó y el resto...
Rojo Ana cogió el impermeable del armario y lo miró con repugnancia. Quechua 14 años: retorno a segundo de la ESO, al instante, sin necesidad de DeLorean. No había crecido más desde entonces. Uno cincuenta y dos. Cuarenta y un kilos escasos. Cuerpecillo de cría casi pre-púber. Una Lolita escuchimizada si se maquilla. El sueño...
Les plaintes d’un Icare En vain j’ai voulu de l’espace Trouver la fin et le milieu; Sous je ne sais quel œil de feu Je sens mon aile qui se casse; Et brûlé par l’amour du beau, Je n’aurai pas l’honneur sublime De donner mon nom à l’abîme Qui me servira de tombeau. Baudelaire (Les...
Carlos era mi amigo, compartí con él casi todo, el tiempo, el coche, el pueblo, las confidencias, los calimochos y hasta los besos con la misma chica cuando tuvimos dieciséis. Juntos aprendimos a conducir, a esquiar, y a manejar el carburo cuando nos apuntamos al grupo de espeleología de la Standard. Nos gustaba explorar cuevas....
El verano del meteorito hizo mucho calor. Nadie en el pueblo recordaba unos días de tanto bochorno, tan extraños en esos campos verdes sobre los acantilados. Era temprano y la brisa acompañaba todavía cuando, un año después de su última visita, volvía el camión recorriendo despacio el camino hasta el prado municipal donde ya esperaban...
El sexo había pasado, como un texto que ya no servía en un cesto. Aunque dudo de algún un roce, un reojo, un saludo cordial; ahora me había vuelto una foto carnet intentando escribir. Hubo de venir el chico del laboratorio, Mark, para traerme unos rollos que le encargué (uno 35 mm y otro 6...
Prostitutas Tenía sólo veinticinco años y le parecía que hacía un siglo que había llegado a España. En un pequeño pueblo de Sudamérica de no más de una veintena de casas y con menos de cien habitantes había dejado: una hija con tres años y que ahora tendría seis, a un hermano de veinticinco, que...
Camina frenético, apretando contra su pecho el portafolios con el manuscrito. A mitad de cuadra mira temeroso hacia atrás y acelera la marcha. Veinte metros más adelante se detiene frente a una tienda de ropa de mujer y ve su reflejo en el vidrio. Parezco un viejo, piensa. Al llegar a la esquina, vuelve a...
Hace un par de meses llegó al pueblo una mujer japonesa. Nuestro pueblo es en realidad una pequeña ciudad de frontera en la costa atlántica francesa, a los pies de los Pirineos. Tiene una parte antigua, con su iglesia y sus buenas casas burguesas, con tejados de pizarra y mansardas, y ese aire respetable y...
