Duda permanente

Qué podría escribir sobre esta hoja en blanco que espera y se ilusiona, que no sabe que estoy soltero de ideas

de palabras que desconozco 

Qué podría contar más allá de lo mismo de cada día, anotaciones aburridas acerca de estaciones y trenes que no van a ninguna parte 

Puestas de sol extraordinarias pero manoseadas por las postales turísticas de siempre 

De la mirada extraviada ante una pésima reproducción de Cy Twombly y que aún así, me conmueve,

 de tu cara que no olvido aunque quiera, 

De las olas que se incomodan con el petróleo de los barcos, con la pesca indiscriminada y de la misma arena que se contrae por las frases de los amantes de tardías pasiones que buscan vivir en un único clic, la primera y última melancolía 

Que interés puede tener sembrar de letras estas lineas en calma, en tranquila mudez, en un equilibro perfecto del blanco sobre el blanco, en el olvido eterno de las diatribas y el amor, más que el pesado camino, el deambular profundo de la insesantez y la pereza 

El mundo es como es

Lo sabemos tú y yo, tu almohada y los periódicos 

Hasta la tele que, burda, no se apaga ante las bombas y las masacres 

y hasta los gatos que ronronean bajo los mangos de la abuela 

A fin de cuentas todo esto no tiene sentido pero tal vez, para mi, sea un grito, un profundo sonido al final de mi garganta 

La algarabía de mis ideas mutando en cada linea, con cada recuerdo.