Los poetasCual minerosTallaban piedrasCon palabras,Hasta encontrarLas joyas escondidas.Hacían polvoLas estrellasComo tintaDe sus letras.Los pintoresCon su llantoHacían acuarelas,CortabanSus venasY usabanLa sangreComo témperas.Los músicosZampleabanLos gritosDel mundo,Todo el ruido,Hasta volverloMelifluo sonido.Los cineastasArrancabanSus córneas,Las usabanComo cámarasDe recuerdos,FilmandoLa películaDe sus vidas.Los arquitectosAmputabanSus huesosConstruyendoCon ellosLa fábrica de artistas.No hay día donde No aparezcan nuevos¿Y qué es lo que fabrican?Retazos de sueñosQue...
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