El veintidós ya es historia. Una historia que trato de reconstruir en mi mente.
Junto retazos inconexos y trato de hilvanarlos tratando de entender qué paso.
Como fotogramas de una serie por la madrugada, asi operan mis recuerdos. Fragmentados.
Gritabas y me decías no se qué. Tus ademanes exagerados increpándome.
Amenzante sobre la mesa la veintidos recortaba su sombra bajo el círculo de luz.
El sonido del disparo atravesó la noche sacudiéndolo todo. Después el silencio.
Mínimo el sonido de mis pasos en la noche, una calle larga, un puente y un viaje de ida que termina bajo el agua.
club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
Silencio 
Viajes encadenados (en 8 semanas)
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