David Bowie: Esto no tiene luna, ni final 
Viajes encadenados (en 8 semanas)Su barba y su melena expuestas al viento; El esmog pegándose a su melena facial, en completa armonía con imponentes calles vacías. Hacía ronda con habitual tranquilidad de héroe, llevándose los cuerpos que aún podían mover el pecho de forma vertical, aunque esforzada. El viento le hacía llorar. Pero reciamente, aborrecía pensar que diminutos ojitos encendidos, lo miraban en la oscuridad desde los edificios, entre aquella selva, toda de color profunda noche. Miró fijamente con sus ojos añil-colirio, y pudo ver la primera persona a salvar esa noche biciesta.
Encendió su cederronera, metió la segunda de la moto, y aceleró.
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