club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Preocupaciones de un lector de Kafka Sufriendo de una enfermedad mortal acostado, ve seres de pie y sentados a su alrededor que lo miran como buitres a la espera de su muerte. —No los conozco, ¿quiénes son? —pregunta aquel hombre famélico, de ojeras y pálida tez. —Somos tus ancestros, vinimos por ti y esperamos con paciencia. —Prefiero mi soledad; estuve en...
Bajaban en reguero escaleras abajo, corriendo sin tino para situarse en los primeros puestos. Al pasar por el registro de entrada sus patas de alambre frenaban en seco para alinearse, disciplinadas, una detrás de otra en la escalera mecánica que las llevaba al fondo de la tierra. Las puertas del vagón engullían sin descanso miles...
Difícil determinar cuándo las conversaciones alrededor de un humeante café o durante una frugal cena, se convirtieron en monólogos. Después de treinta y dos años juntos, parecía que se lo habían contado todo, según la percepción de ella. Para él nunca había suficientes palabras con las que rellenar los huecos de su existencia. En sus...
Descripción del cosechador de vid en las tierras de Mendoza Argentina. Dedicado a don Carlos por su presteza para el duro trabajo del campo.
Sagrario Gómez vive atrapado en la monotonía de una vida aparentemente tranquila junto a su esposa, hasta que los ronquidos nocturnos de ella comienzan a desestabilizar su mente. Lo que al principio es una incomodidad menor se transforma en una obsesión que desdibuja los límites entre el amor, la rutina y la alienación. Incapaz de soportar el ruido que invade sus noches y su cordura, Sagrario toma una decisión drástica en busca de un silencio absoluto, enfrentándose a la absurda lógica de su propio deterioro psicológico. Una historia kafkiana sobre la transformación interna y el peso de las rutinas compartidas.
Tomó el pimentón más maduro que encontró en la huerta; era perfecto en tamaño, forma y color. Lo colocó sobre la mesa dispuesto a inmortalizarlo sobre el lienzo; pero el pequeño gusano que en el interior de este moraba salió desencantado, pues ya no era su lugar soñado. De igual manera, el artista lo despreció...
El manuscrito de la única novela que Borges escribió, obviamente inédita, no lo tiene la Kodama, quien, por otra parte, nunca supo de su existencia, sino yo, bien guardado en una caja fuerte.Llegué a él, insólita e imprevistamente.Fui su discípulo, hace casi sesenta años y, además, con mi familia vivía en un edificio cercano al...
En un rincón apartado del huerto, una pequeña flor de pimiento comenzaba a transformarse en fruto. Desde su posición, podía ver cómo, en la planta vecina, nacía un robusto tomate. La cercanía de ambas plantas permitía que sus hojas se rozaran con la brisa, y aquella flor de pimiento no tardó en fijarse en el...
Mi mujer estaba histérica. Llevaba toda la mañana dando la tabarra con lo mismo y yo, de natural calmado, estaba llegando ya al punto de ebullición, incapaz de seguir concentrado en lo mio; aquél en el que ya no me queda más remedio que levantarme de mi butaca, cerrar el portátil e implicarme en el...
Soy nueva en aquí. Soy una recién nacida de mediana edad. Siento que todo lo que me ha sucedido hasta ahora en la vida es una hoja en blanco, una hoja que presiento se escribirá con líneas intermitentes. Me voy a la oficina. Creo que me siguen. Miro atrás y no hay nadie. Entro al...
Fusilamientos, amputaciones... la historia se repite ¿Amanecerá?
Si por mí fuera, todos los días serían grises. Podría estar bajo la lluvia durante horas, podría sentir las gotas en mi rostro y no lágrimas. Si por mí fuera, solo habría noches, y así descansaría de mis propias voces. Si por mí fuera, la alegría llegaría en segundos, y tan solo segundos después del...
