club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Perder la inocencia Plaza San Martín, aquellas hamacas, el olor a pasto mojado y el apuro por poder subirse y no esperar. La ansiedad comenzaba unas cuadras antes, y la emoción se mezclaba con la alegría, no nos alcanzaban las preocupaciones, no existían los miedos, el mundo se nos abría de modo amigable Uno no preguntaba mucho, sólo...
Subí las escaleras hasta llegar a la casa. Llamé a la puerta y me abrió Aurora, la madre de mi amigo Carlos. Enseguida me invitó a entrar. Ya estaba allí mi hermano jugando con el suyo, les encantaban los indios y los vaqueros, tenían figuras pequeñas. Se pasaban horas. Yo me llevaba muy bien con Carlos,...
Hoy mamá no ha avisado para poner la mesa pero yo ya oigo los platos y estoy listo detrás de la puerta de mi cuarto. La cena es el mejor momento del día. Papá prepara la comida, mamá aliña la ensalada y nosotros nos escondemos para no poner la mesa. Cuando ya está puesta, lo...
Después de algunos años reflexioné en esos dos huecos negros en la pared. Chuecos. Malditos. Uno de ellos conservaba el chazo, aunque estaba demasiado negro ya. Hay muy poco qué decir, lo lamento. Me dormía y amanecía pensando en ellos. Eran parte de mí. No recuerdo cosas claras de mi niñez más que esa sucia pared....
Existía en un lejano país, un hermoso jardín que crecía a la orilla de una granja campesina. En aquel bello y florido jardín crecía toda variedad de flores, desde rosas, azucenas, margaritas, lirios, begonias… Pero una fragante y primaveral mañana, en el jardín floreció una florecita que tenía un solo ojo. Y todas las...
Perder la inocencia El sol se colaba tímidamente por las cortinas de la habitación, anunciando otro día más en el pequeño mundo de Ana. A sus ocho años, todo lo que conocía era la calidez del hogar, el aroma del café que preparaba su madre y los cuentos de hadas que su padre le leía...
La primera vez que Valeria vio llorar a su padre, tenía ocho años. Era domingo, justo después del almuerzo. Él, siempre erguido y firme como un roble, se derrumbó junto a la ventana, con la mirada perdida. Valeria, aferrando su muñeca favorita, no entendió qué ocurría. Se acercó con cautela. —Papá, ¿estás bien? Él se secó...
Son muchos los recuerdos que tengo de mi infancia. Algunos vuelven con tanta nitidez que me parece estar viviéndolos de nuevo. Como aquel día que mi madre me compró dos pollitos, uno azul y otro rosa. Los llamé Alegría y Felicidad porque me divertía mucho jugando con ellos. Tuvieron un final muy triste. Recuerdo que...
En el recreo, un joven descubre la presentación más dolorosa del amor: el amor no correspondido.
Parcialmente basada en hechos reales, describe brevemente el paso de la infancia a la madurez, sin transición, en un entorno de guerra y absurdo. El amor reaviva la esperanza y transforma el invierno en primavera.
Un grupo de chicos africanos pasa todos los días por delante de mi instituto. Nos miran. Nosotras también les miramos a ellos, de reojo, mientras charlamos en el patio del recreo. Han llegado en pateras. Lo vemos en los informativos de la televisión todas las noches, mientras cenamos en casa. Les ayudan a bajar y...
Cuando eras pequeña, mi hija, te creía longeva pese a los diminutos dedos con que pulsabas las cuerdas del aire y ese llanto de gatito hambriento. Fueron pasando los días y los meses y los años y languideció tu voz de gato, al tiempo que tus manos blandían una guitarra con que enfrentarte al mundo,...
