borrador. El. Mundo. The World.

    Vivir es a veces perderlo todo, tu tierra, tu lar, tu rutina, tus amigos, tu sentir, tu  lenguaje, tu paisaje, tus amaneceres. 

Separarse de todo lo conocido y caminar sólo siempre hacia delante

Es

empezar otra vez como si fuese la primera y

soñar el mismo sueño cientos de veces y creer que es algo nuevo, 

es aceptar ciégamente que  el atardecer son unas horas del día netamente     y

de dilatados verdes en el horizonte , que un arco iris es simplemente una hermosa sensación de placidez y no es nunca 

esperanza 

llenando el día de alegría, 

de simple y común alegría. 

Escogí 

el vivir

a sobrevivir reptando cual serpiente,  lo  que es semejante a algún  bofia  que en lugar de castigar  a los culpables de algún delito, maltrata inocentes, porque el mundo anda en caída libre y los principios  dados de baja, muchos dan esto  por hecho, 

recuerden todavía las rosas son rosas,

todavía 

las lágrimas llanto,

todavía el amor y  el desamor son  caras de una misma moneda, 

 rechacé las migajas del gran convite arrogante , corrupto y abundante 

de un narcoestado que en segundos te asquea , 

preferí al despertar en la mañana, 

sorber sólo  agua por desayuno 

y vagar por las calles de mi infancia y  juventud viendo el dolor, la angustia,  la desesperanza  de todos,

para así almorzar impotencia y darle mi pan recién comprado a aquella pareja humilde con dos niños que escarban todos los días en la basura,

duele tanto

duele mucho

duele en el centro del pecho 

duele 

ver  los rostros confusos de los niños temerosos, preguntándole a sus padres  a media voz para  así difuminar el miedo,

caras dulces e inofensivas, 

caras que creen en los cuentos de sus abuelos,de sus padres, niños llenos de la luz  de las hadas azules quienes arrullan su sueño  donde  nocturno, alcanzan sus deseos  de navegar ríos de caramelo que inundan su imaginación en noches de cuentos de chocolate,

a ellos

les quitaste todo, 

a los niños a los jóvenes, 

a estas  generaciones nuevas. 

Qué se siente ser así? 

Abominable, detestado por millones,

pero tu peor crímen es con ellos, 

con la fuerza del porvenir, 

con la sangre nueva,

con los inocentes, 

no saben lo que es  un futuro, 

ni creen en un mañana 

y nunca lo tendrán . 

Aún no me arrepiento 

de haber huido,

porque para padecer por tu mano,  

Tu, mi verdugo 

debes  ser más sagaz que yo, 

y  no lo eres, 

apenas

 un vulgar dictadorzuelo que  se babea al hablar, 

además de un  triste polichinela. 

¡Cómo cambió mi vida!  

Miro 

por la ventana de la habitación

y se me van las  horas comtemplando la paz que aquí sobra

la veo

En cada trecho de este camino de vicisitudes infinitas 

es   un bálsamo  derramado 

en los  jardines que  en primavera  regalan un mundo de colores.. amarillos, violetas, azules, aanaranjados, rojos, blancos… blancos, rojos, anaranjados, azules, violetas, amarillos… de un jardín a otro… 

todos los jardines, 

en todas las calles 

pero no  me pueden alejar del dolor ,que llevo dentro, 

esta herida profunda

que sangra donde menos pienso… 

luego el frío invierno, gélido,

donde al principio me helaba los huesos

no sin antes sentir el otoño en cada hoja marchita hasta formar 

montones de ellas, 

hasta cubrirlo todo, 

la promesa de la naturaleza de volver más verde el año próximo, el momento crucial, el sacrificio de los árboles que desnúdanse para morir y luego volver más fuertes

a veces es mejor  a los colores, la luz y las sombras juntarlos  en una paleta y pintar,

imaginar o inventar 

una existencia feliz,  

un mundo perfecto que vive en  tí, en mí,

en cada ser

pero es ese simplemente un sueño 

o quizás una pesadilla recurrente… 

En cada paso que doy 

enfundada en la neblina que baja de las montañas cercanas  

recorro este camino, 

camino de pueblo o villa,

camino de innumerables tonos de verde

camino solitario, camino compañero, camino hermano, confidente 

y amigo

que  escuchas mis pensamientos, 

Ya te acostúmbraste a oir mis recuerdos.

Hace muy poco

en este paisaje que semeja un escenario teatral

me conseguí  con al ave que volaba en Suramérica, 

la que revoloteaba inquieta sobre nuestras cabezas

la vi por primera vez en nuestro cielo 

apenas era un punto oscuro a esa distancia

Se movía dolorosamente, 

pesadamente como despidiéndose 

del río Orinoco al que quieren destruir por el oro, 

de la  hermosa Sierra Nevada de Mérida,

del Lago de Maracaibo con su rayos del Catatumbo,  

de nuestra selva 

de nuestros tepuyes, 

el nos indicaba algo, 

nos trató de prevenir pero no le entendimos el mensaje,

como muchos animales se acercó a nosotros, lo vi en 2017 en el techo de aquel edificio mirándonos extrañado de ver tantas personas esperando, por un pan,

no nos tuvo miedo, no le tuvimos miedo, 

es tan imponente, es un águila de raudo vuelo, 

pasó a mi frente, me miró y

desapareció

buscando montañas  de neblinosas cumbres, riachuelos cristalinos donde reflejarse, él prefiere ser un errante

Y seguir

escapando… Después no nos volvímos a ver,

ahora

Estoy  tan lejos , horas y horas de viaje, pero lejos es cerca, distante es inmediato,tristeza es alegría, sangre, lágrimas, dolor,

pero luchar es perseverar, triunfar, 

en una palabra vencer. 

 Si pudiera devolver el tiempo en un universo paralelo y devolver lo que haya que devolver,  borrar lo que deba borrar, reir y llorar y disfrutar otra vez pero eso es una quimera, lo irrealizable al menos ahora

volver a los sesenta y ver la invasión por Machurucuto donde sus playas de blancas arenas se mancharon de sangre de piratas y aventureros. 

Porque Fidel siempre se desveló por las riquezas de las entrañas de nuestro país, 

el petróleo, el oro, nuestra natura inmensa

no eran frijoles negros y chicharrones, ni una fábrica de habanos  para quedársela sinónimo de dolo,

 es

riqueza interminable para sus licenciosos proyectos de esclavitud y muerte, 

ahora

la vida de millones se bifurca 

y la mía también 

y no puedo detenerlo, 

ni nadie,

desde 1998  la gente se dislocó y yo observaba todo  como quien ve un filme y 

no acreditaba en la escena, poco faltó para pellizcarme, 

adultos como posesos tras un hombre 

un Mefistófeles cualquiera,

con el poder de la manipulación  a través de la palabra, 

Algo me dice que es una larga noche y aún no ha llegado el día 

muchos serán víctimas  del mal y

no distinguiremos el final. 

Para mí

 siempre hay un antes y un después, 

zozobra antes… paz y sociego ahora, 

rodeada de montañas,

y golondrinas por compañeros matinales, 

el frío y la neblina saludándome

en  esta otra tierra tan verde, 

donde la vegetación parece  cobrar vida 

y ya no es el mar Caribe  de mi existencia entera, cálidez y agua de coco 

es el Océano Atlántico 

Frío en invierno y otoño, 

La mar de Atlas   

de 

todos los antiguos navegantes, 

quien une su azul al del cielo

y son uno allá en el confín . 

 Pero en verano, 

el sol baja a la tierra y es un chico o chica más disfrutando  el feriado. 

 Son las las nueve de la noche  y todavía hay  una luz que ahoga sus grisáceos en el agua ahora tibia y la noche con su   brisa más que agradable se derrama sobre la carretera atiborrada de automóviles, 

es la hora perfecta de la evocación,

del recuerdo… De todo aquello que quedó atrás,

de las lágrimas sin aparente  motivo 

La hora del porque lo hice o no lo hice

Pero mi pensamiento está contigo  es parte de este domingo soleado 

que ahora es

de noche fresca y larga,

te percibo 

como si estuvieras a mi lado, te veo delante de mí

y

esos fragmentos duros como  piedra , 

esos trozos oscuros unos, claros otros esparcidos, dispersos, todos alrededor de la inmensa explanada, 

esos pedazos mudos, atormentados por la erosionante ventisca  del norte… eres  tú 

Tuvimos todo, tanto y no le dimos importancia, tanta inocencia es peligrosa si no eres egoísta o malvado, pues seremos víctimas por no ser fríos y calculadores, indecentes, canallas, traficantes, escoria. 

 Te diluíste, te  fuíste alejando hasta desaparecer  o fui yo quien lo hizo? Pues no,recuerdo que luchamos por ser auténticos y casi lo logramos, casi. 

Te volvíste polvo, arena, agua entre los dedos de las manos. O fui yo? No lo sé 

tal vez fuímos ambos. 

Aún recuerdo tu risa, en aquellos  años setenta, no teníamos prejuicios, políticamente se respetaba al adversario, prevalecía la amistad y  la había. Tuvimos mucho y no lo intuímos ahora con las manos vacías vivimos de recuerdos… Los ochenta fueron años de lejenía y respeto. Vive y deja vivir. 

Y  pasábamos los días en nuestra respectivas rutinas, 

Tú en la tuya y yo en la mía

soslayando la verdad. 

 Envejecimos sin sentirlo casi,algunos  estamos dotados de espíritus fuertes o presentíamos lo nefasto y pensar banalidades no estaba en nuestro norte. 

De nada sirvió. 

Vivimos la llegada del Apocalipsis y no reconocimos a los cuatros jinetes porque nos cegó la incredulidad y poco a poco, paulatinamente, día a día testimoniábamos con los ojos 

estupefactos la destrucción nuestra,

sin piedad, sin compasión, como el verdugo hacha en mano nos desmembraba. 

Hay vidas donde los sucesos surgen y discurren con delicadeza y sutilezas,

 una sonrisa lo arregla todo, un apretón de manos,

la diplomacia

así hay países, sólo marchan  hacia delante,pujantes, indetenibles, 

 lo que callan

es sobre cuantos cadáveres 

descansa

esa victoria de papel, 

si es que eso es 

victoria 

Pero tu dictador, inmerso en el miedo y el espanto

arremetes

contra personas indefensas que pelean sus derechos 

con palos, piedras y un escudo de cartón  

que tiñeron nuestras calles con su sangre

la sangre de los  humildes,  el llanto y hambre  de un pueblo son estos otros,

como el nuestro con  muchas riquezas 

una gran riqueza

Pero

pero sin  final feliz

  Sin final de fotografía, 

sin final bonito

la verdad 

es que

la ambición, la maldad se derraman pudriéndolo  todo. 

Posiblemente 

algún día de estos vuelva al país donde  viví con  mis padres, 

donde endulzabas tu café con papelón y no azúcar,

y

cuando te iban a pegar por algo que hiciste corrías donde la abuela Guillermina y el tío José.. ¿Dónde están ahora? Cuando lloro y necesito de sus sonrisas, comprensión y paz 

Quién me va hablar de libros e invenciones tío? 

Me  gustaría volver a ese país que quizás solo vive en mi mente

El país donde iban a crecer mis flores nuevas… 

Vilar(pseudónimo)