club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
1184participaciones
Infraconcurso de escritura Admisión de originales: del 7 de diciembre de 2022 al 23 de marzo de 2023 (la fecha de entrega se ha ampliado)
Periodo de votaciones: del 24 de marzo al 23 de abril de 2023
Fallo del Jurado: el 19 de mayo de 2023
El Zen en el potrero En Oriente, una anciana cumpliendo un rito largamente aprendido de su padre camina con un cuenco hasta el río, lo llena de agua y queda contemplando la luna atrapada en el recipiente. En Occidente, unos chicos juegan al fútbol, saben que cuando el sol encuentre su cénit deberán volver a...
[Infraordinario] La diestra parece siniestra, y la siniestra, desubicada: a pesar de tener diez dedos –incluidos dos índices y dos pulgares oponibles–, actúan como gallo sin cabeza. De ellas se ha dicho que son como pollas, que todo lo que tocan lo joden; pero, a su manera, también son expresivas: se agrietan cuando la ansiedad,...
INFRAORDINARIO La humedad y el vapor deslizándose por las paredes de un cuarto de baño. Cientos de hebras de cabello atrapadas en un peine de madera. Una estela de polvillo ondeante y suspendido en el aire al limar las uñas para estimular su crecimiento. Las huellas dactilares impresas en un llavero de dos llaves, cuyo...
El buenos días que intercambiamos con el vecino de enfrente, de quien desconozco hasta su nombre.
Ahí está el árbol que camina. Me pregunto qué debe ocurrir para que a los demás les sea revelado, que la esencia del gran Jagüey del parque está en avanzar. El de mis recuerdos, cada vez que lo visito es diferente. Prospera por las raíces que crecen desde las ramas hacia la tierra, y cuando...
Tengo diez sonrisas tristes en el hueco de mis manos: las uñas de los pies, la memoria de mis pasos. Es imposible almacenar todos los recuerdos de una vida, pero si guardara todas mis avanzaderas cercenadas, ni siquiera ocuparían el cajón de una mesilla pequeña. Las uñas parecen una diadema sobre la yema de los dedos...
Ese collar que brilla con el alma de quien no está, es mi brújula cuando no sé que dirección tomar.
Lo miré. Estaba dormido sobre mi hombro, el pelo revuelto, los cachetes rojos, el chupete ladeado a un costado de su boca. Se llama Emiliano, tiene dos años y es mi cuarto nieto. Recordé mis diecisiete años, un día en que estaba acompañando a la puerta del Profesorado a un profesor mío que tenía problemas...
El dolor en el pecho que parece que nunca se irá, pero claudica y desaparece cuando sonríes y suspiras por esos bonitos recuerdos
