LA FOTO
Busco en aquellas viejas fotos
los recuerdos que en mi nostalgia habitan.
De aquellas tardes de juegos cuando niños
simulando ser estatuas escondidas.
Busco al indomable adolescente
de aquel tiempo que a sus anchas presumía,
que por una sonrisa y un beso pagaba
con una flor, un dulce caramelo o una poesía.
Busco al joven que en sueños abrigaba
una historia de a dos que suponía,
una mujer enamorada, la llegada de los hijos,
y la felicidad a la vuelta de la esquina.
Busco una foto que me lleve,
al menos por un instante, a esa vida.
Que tuve y que tuvimos ambos
y que parece tan lejana todavía.
Los niños correteando por la casa,
la lluvia golpeando en los cristales, parecía
que un trueno nos enmudeció a todos
y un murmullo agitó las mocedades tímidas.
Un cumpleaños de por medio, excusa
reunirnos a la vuelta de la mesa sin prisas.
Que la torta que deseamos todos, al cabo
llegará cuando se apaguen los flashes y las risas.
Porque fotos eran las de antes,
de esas que nunca olvidas.
Más todas son reflejos de un tiempo ido
de un pasado que ya no habitas.
Solo los recuerdos quedan,
allí donde las lágrimas anidan.
Porque el tiempo todo lo puede, incluso
llevarnos al pasado como regalo de la vida.
CONFESIONES
Escribo porque me gusta.
Escribo lo que siento.
A veces escribo mis locuras y en otras,
mis delirios y tormentos.
Escribí de amores, es cierto.
Pero también mis hallasgos y desencuentros.
Confesé lo lícito y prohibido
y mis noches de desvelos.
Conté los surcos de lágrimas inevitables
que en vano marcaron los bellos momentos.
Todo ha sido contado.
Todo lo cuento.
Escribo desde bien adentro,
desnudando mi alma entera, creo.
Que vean donde anidan, que vean
mis profundos sentimientos.
Al fin y al cabo todo lo confieso
incluso, lo que solo parezca un sueño.
Escribo por ella, por lo que sentí,
y por aquello que aún lamento.
Si la tinta manchó el papel,
pues escribo de nuevo.
Maldita lágrima que surca la mejilla
y cae justo sobre el verbo.
Vivir.
Sentir.
Amar.
Ganar.
Perder.
Volver.
Vivir de nuevo
La vida es como un papel en blanco,
la que todos los días escribes sin saberlo.
Que en definitiva es nuestra historia misma
la que vamos escribiendo.
Se nutre de sonrisas a veces
y de llantos sin remedio.
Se alimenta de pasiones,
caricias, y de amores intensos.
Expresa lo que piensas,
que siempre hay un momento.
Escribe que no hay mejor remedio,
que dejar tu huella a través del tiempo
No dejes de intentarlo, que aun en el intento
si te equivocas mil veces,
escribir será una aventura,
que te lleve a conocerte por dentro.
LA PREGUNTA
¿Qué es el amor? te has preguntado
mil noches en tu desidia.
Y recostada sobre las cenizas
de lo que ha sido inútil luego,
lamentas no haberlo dado todo
todo, por aquello que sentías.
¿Qué es el amor? te has reprochado
sin descubrirlo por ti misma.
Que el amor se ahoga en llantos
a veces, y resucita en alegrías,
de despertar por las mañanas
y ver que se haga noche en pleno día.
¿Qué es el amor? te has cuestionado
sin siquiera haber sacudido tu vida
Despojarla de los titubeos
que aun maltrecha por las heridas,
el amor sabe a dulce a veces
y en otras, amargo como la despedida.
¿Qué es el amor? te has lamentado
por tantas penas y desdichas.
Que si fuera tan bello no cabría
donde guardas los recuerdos
de aquellas horas de tiernos besos
de aquellas lágrimas sufridas.
¿Qué es el amor? reclamas
Al Dios de los amorres terrenales
Y él impávido, te mira y te responde:
Que el amor es todo eso,
más la rabia de los celos,
un dejo de locura
y tu eterna melancolía.
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