No carece de sentido decir que somos animales encerrados en una sociedad, que habla de libertad…

Se encontraba el anciano regando el maíz de sobremanera, mientras el vagabundo gritaba en su mundo sobre la gris acera, su paz no era la misma pero de alguna manera las palomas de su mente eran cosa pasajera…El Pasajero en ese taxi pregunta: ¿Por qué se altera?, cuando la única distancia eran colores que hasta el daltónico viera, no era solo un semáforo aunque él así lo quisiera, su hijo sietemesino sobre una sala lo esperaEs pera o es manzana de una cuadra sin fin, la foto que recuadra al tablero sin el Alfil, el secreto de amantes que no se puede decir, mientras el suicida piensa del ¿Por qué? de vivirVivencias al detalle son los valles del País, las anécdotas del raye en un edificio gris, las palabras que subrayen en algún libro infeliz, son Historias de la Calle…son Historias que Viví.

Tu puntuación:

URL de esta publicación:

OPINIONES Y COMENTARIOS