Melancólico perdido entre las letras, el depresivo que critican por las lineas blancas en la mesa
el que vive de recuerdos que siempre los lleva en la maleta, el que escribe por necesidad y desahogo y para plantearse sus metas
hambriento y sediento por frases que no completo, trato de buscar comida y agua pero estoy perdido en el desierto
la sombra de mi pasado siempre me sigue, me pisa los talones y trata de derrumbarme
yo no soy quien pero me mantengo firme, a pesar de que propios amigos quieran estropearme
el odio me consume y ahora se pasea por mis venas, mira perdida mientras me miro en el espejo y me digo ¿Que puedo hacer?
quizás no soy un poeta y tan solo escribo por escribir, quizás no he sufrido nada y desperdicio el tiempo pensando que seré feliz
no busco mi camino si no mi lápiz, no busco mi felicidad si no mi cuaderno
la tinta mi única memoria, y las letras mi único recuerdo
deambulo por los pasillos de mi corazón, para ver si a mis sentimientos les encuentros una razón
se que tengo familia y no dudo en sus palabras, pero aveces el estar solo…todas las cosas aclara
la raíz de mis problemas viene de mi mente, las consecuencias siempre las dice mi boca
mis ojos ven lo que se siempre hace la gente, y mis manos describe el dolor de mi cuerpo mientras llora
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