club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Historias del pan 2 Dando una mirada al retrovisor, con nostalgia me traslado a mi infancia, el proyector deja correr una pintoresca escena en la que se divisa aquella casa de bahareque donde mi madre, en una hornilla o fogón de leña, al fuego ardiente, colocaba una pequeña olla renegrida por el tizne para preparar café antes que el...
De aquella historia ya no queda nada. Todo se fue desvaneciendo como harina entre los dedos. El recuerdo y la memoria eran los únicos ingredientes que se mantenían de aquella receta tan especial. Receta con la que habían construido sus vidas, forjadas a fuego lento, con leña buena, de la que perdura en el tiempo. San...
De pequeña, me separaba una pelotilla de masa cuando se ponía a hacer el pan. Subida en una diminuta silla de madera y enea, me permitía colocarme a pocos centímetros de su faldón. Me esforzaba en ser buena aprendiz, observándola de reojo e intentando imitar su gesto, admirada. Mi gazmoño vestido de flores no tardaba...
A las seis café y pan. Es todo. A las seis café y pan caliente sobre la mesa de una cocina chiquita como un botón, un botón de nácar que cierra una camisa blanca de algodón con forma de mantel. Una cocina chiquita como un botón es la parte más tibia de una casa pequeña...
Llegué al Centro de Rehabilitación Infantil Kelly (CRIK), por primera vez, el 13 de mayo del 2018. Con seis...
Puede pasar de todo en un instante, un altercado, la noticia de una muerte inesperada o la sorpresiva primicia de un hurto o un asesinato, el suicidio de un amigo dolorosamente increíble. Puede suceder que te degolles o te degollen, te arrojes o te arrojen por el balcón de un edificio, que te rompas o...
Sí, sé que soy la Diógenes de cualquier cosa tuya que te sobreviviera. Otra vez en mis manos ha latido tu agenda. He ido pasando hojas, dejando que mis dedos acariciaran cada línea, se detuvieran un mundo en cada esquina; ya casi no importaba qué decía, era la magia de impregnar mis manos de tu piel...
En una ciudad gris y fría, en un futuro no muy lejano, donde las máquinas controlaban casi todo, había una única cosa que aún permanecía intacta: la elaboración del pan. Era un arte antiguo, transmitido de generación en generación, y solo unos pocos elegidos conocían sus secretos. Entre ellos, un pequeño grupo de mafiosos que...
Cuando fuimos a vivir al campo, pude ver a las verduras en la tierra, distintas a como las exhiben en la feria o en los libros del colegio que disfrutaba en las clases o en casa. Parecían más complejas y no tan perfectas como esas imágenes en color que pasaban por mi mente. Recuerdo las primeras calabazas que vi. Me parecieron tan inmensas y un poco apocalípticas porque la mayor cosecha ya había pasado y algunas de ellas seguían ahí, entre hojas amarillentas, tierra y raíces. Se mantenían imponentes por su tamaño y esa cáscara gris verdosa que me miraba como un verdadero caparazón.
Es verdad que estaba yo apollardao en la puerta de entrada a la fortaleza de la Alhambra, sentao en un poyete de piedra, a la sombra de un tejo. Harto de hambre estaba, cuando vi llegar al caballero extranjero montao en un caballo alazano. Conti coneso le ofrecí mis servicios como guía, pos soy buen...
La harina, una vez tocada se convierte en un ser irracional. La ciernes, la viertes, y comienza su elaboración, tienes que hacerlo con amor, cariño, ternura y devoción. Remojas, amasas, acaricias; volteas, acaricias, revolteas amasas, hundes tus dedos, la tienes a tu merced, no ofrece resistencia, sientes su respiración, cambia su textura, la estiras, serpentea....
El primer verano de su jubilación Ignacio Pardo sintió que volvía a la vida. Como un olivo viejo adormecido tras un crudo invierno, quiso salir al mundo y al sol y encadenar planes y sueños, sintiéndose de nuevo como un niño desenjaulado tras llegar las vacaciones escolares. Aquella mañana de finales de junio el día era espléndido, con la...
