club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Historias del pan 2 Desde muy niño, había notado que cada vez que traían el pan a la mesa, las personas parecían hallar la felicidad. Así como se ve, mis abuelos, mis padres y hermanos entraban en lo que para mí era una especie de trance, porque hablaban como cantando, sus voces se traducían en notas musicales, y mientras...
Las veces que me vi perdida, cualquier cosa, un insecto, una gota de vapor, un detrito, me guiñaron un ojo, me señalaron el camino. Quizás todo sea más simple de lo que imagino. Más simple digo, no más feliz.
Tengo una historia parecida a muchas mujeres inmigrantes calabresas. Nací en Cropalati, Calabria.-Italia, en un pueblito arriba de la montaña, que parece sacado de algún cuento, desde cualquier lugar se pueden ver hermosos paisajes. Nací cuando ya había pasado la segunda guerra mundial, mi papá había estado combatiendo y habíamos sufrido las consecuencias, por eso...
Había una cola que se envolvía sobre sí misma, como una trenza, y que hacía de asa al farolillo del museo del pan. “Encuentra tus raíces”, decía en la entrada, con una parra encarnizada que tapaba media frase. Emparrado por fuera, y cableado por dentro: las paredes estaban hechas de cobre embutido, una jungla de...
El ambiente siniestro en el Colegio Militar Leoncio prado Mario Vargas Llosa es un destacado escritor peruano nacido el 28 de marzo de 1936 en Arequipa, Perú. Es reconocido mundialmente por su obra que abarca novelas, ensayos y obras teatrales, y fue galardonado con el Premio Nobel de Literatura en 2010. Su estilo...
En un rincón de la vasta Andalucía, de cuyo nombre quisiera acordarme pero me es impreciso, vivió un buen hombre llamado Manuel, hijo de un honrado panadero que, como su padre antes que él, se ganaba la vida transformando el modesto trigo en el más sabroso pan que jamás haya cruzado labios de hombre o...
No seamos conformistas, y dejemos de buscar migajas cuando en realidad merecemos másss! :)
EL PAN DE UN MUERTO Hoy finalmente me he endurecido, al punto de ser incomible, ni siquiera por miserables hambrientos que llegan al basurero de la panadería para tragar desperdicios. Seguramente de llevarme a sus bocas, les rompería alguno de sus debilitados dientes. De no haberme vuelto piedra hubiera trascendido enmohecido hasta desintegrarme. Así que...
Cada día llegaba Roberto el panadero a surtir la vitrina “Mi tiendita». Nunca olvido el pan de Bernabé. Bernabé era una lora muy habladora, sigilosamente todas las mañanas entraba por el patio, pasaba por el cuarto de Jesús y Elvina, luego pasaba por el cuarto donde tenían los costales, las cajas de tomates, el bulto...
La escena no era muy agradable. El ambiente se había saturado de un tufo de putrefacción semejante a una nube gris pegajosa. La habitación era muy estrecha, a lo más tendría unos seis metros cuadrados, mala iluminación y un baño diminuto. El hostal llevaba el nombre de Hurmiento y había sido el refugio de Don...
¿Usted sabe cómo empezamos? Bah, qué va a saber. Éramos tres mujeres, amasábamos sobre una mesa de esas que se levanta la tabla y hay un cajón. El cajón servía para que la masa no se nos resbalara y retenía el calor. Movíamos las manos como gatos mimosos dentro de ese mueble. No exagero al...
En una época de leyendas y hazañas, en el corazón del vasto Imperio Romano, un hombre se destacaba no por sus conquistas militares, sino por su maestría en un arte más sutil y esencial: la elaboración del pan. Su nombre era Marcus, y su historia se entrelaza con la de los grandes emperadores, la sangre...
