Antiguos Demonios .

Hacía  mucho  tiempo  que  no  guiaba  mis  pasos  hacia  nuestra  Ciudad  Vieja, primera  urbanidad  de  mi  amado  Montevideo, rodeada  por aguas  del  Río  de  la  Plata  y  repleta  de  vestigios  de  los  invasores  de  turno, Brasileños, Portugueses, Españoles  e  Ingleses. 
En  su  favor  dejaron  construcciones  edilicias,sociales, culturales que  sentaron  ( sin  buscarlo)  las  bases  para  el crecimiento  de  un  joven  país, que  de  nombre  tenía  su  ubicación  geográfica.   Somos  un  pedacito  de  tierra  con  forma  de  corazón, ubicado  al  Oriente  del   Río  Uruguay
Y  sacándome  de  mis  pensamientos  casi  escolares, se  acerca el  bus  que  debo abordar.
El  bus  era  un  antiguo  mastodonte  Inglés  Leyland,  sobrante  de  la  guerra  que  pasó  de  la  gris  niebla  londinense  a  estos desacostumbrados  y  escandalosos  soles  del  Hemisferio  Sur.
Una  fina  garúa  caía  desmayada  de  hastío  sobre  la  mezcla  incongruente  de  los edificios  pero  en  ello  radicaba  mucha  de  la  magia  montevideana.     ,
Ya  estaba  por  llegar  a  la  terminal  de  buses  cuando  la  garúa  se  transformó  en  lluvia  copiosa  y  me  sentí  dichoso  pues  la  lluvia  y  su  entorno eran  parte  de  mis  debilidades  espirituales.
De  pronto  un   ruido  como  de  » entrá   o  te  rompo  todos  los  dientes »  se  inició  desacuerdo   entre  el  conductor  y  la  caja  de  cambios  del  viejo  mastodonte,  que  se  plantó  inamovible.
Por   algunos  agónicos  estertores,  un  poco  de  tos  humeante  de  gas-oil  sin  quemar   y  un  soplido  de  vapor  del  viejo  radiador, los  pasajeros  nos  dimos  cuenta  del  deceso del  gigante.
Me  faltaban  un  par  de  cuadras  para  la terminal  y  decidí  ir  caminando  bajo  la  lluvia.
Observé  como  mágicamente   los  charcos  de  agua  de  la  avenida,  remedaban  los  letreros  de  neón  que  eran   multiplicados  por cada  uno de  los charquitos  del  agua  que  yacía  contenida.
 Llegando   a  la  terminal  me  cruza  el  hermano  mellizo  del  mastodonte  fallecido, pero  no  me  anímo  a  darle  la  mala  nueva,  además  titila  la  llamada  para  aquellos que  vamos  a  Minas. 
Por  lo  que  veo  somos  cuatro  personas  o  mejor  dicho,  cuatro  locos  que  vamos  en  un  ómnibus  para  cincuenta  pasajeros  rumbo  a  las  peligrosas  Sierras  Minuanas  y  en  Otoño. 
Seguro  que  cada  uno  de  nosotros   viajaba  con   sus  petates  repletos  de  diferentes  cargas  y  buscando  donde  dejar  atrás,  viejos  demonios acusadores,  al  menos era  mi  caso.
El   moderno  ómnibus  emprendió  su  recorrido  en  medio  de  una  fuerte  lluvia  frontal. 
El  frío  otoñal  y  el  repiqueteo  monótono  de  la  lluvia  sobre  el  techo  del  bus, hacen  del  viaje   algo  así  como  un  premeditado  letargo  para  cuatro  desconocidos  que  en  ningún  momento  del  viaje, cruzamos  palabras.
Luego  de  algunas  horas, el  bus  me  vomita  junto  a  mis  petates  en  un  borde  de  las  empinadas cuestas  de  ascenso  y  continúo  répidamente   antes  de  que  atrape  la  noche.
El  camino  de  ascenso  era  sinuoso, tanto  como  si  hubiese  trazado  por  un  agrimensor  ebrio  que  a  pesar  de  ello, continuo  con  su   trabajo.
Presiento  que  me  faltaba  poco  para  llegar  a  la  vieja  cabaña  familiar, cuando  escuché  nuevamente   al  viejo  viento  Pampero  soplando  igualito  a  como  lo  hacía  cuando  yo  era  niño,  sesenta  años  atrás. 
Aún  me   producía   el  mismo  temor  infantil,  ancestral  y  cuasi  mágico,  de  aquél  entonces.
Antiquísimo  velocista  proveniente  de  la  Pampa  Argentina, que   buscaba  hacer  querencia  entre 
las  filosas  piedras  de  las  Sierras  Minuanas,  presisamente  en  la  llamada  Sierra  de  las Ánimas Aquí  vengo  desde  hace  años, buscando  el  sosiego  de  su estado  puro  de  Santuario.
Lo  necesito  para  borrar  de  mi  mente  vestigios  de  antiguos  fantasmas  verde  oliva  de  épocas  fraticidas  de  mi  país,  en  tristes   tiempos  carentes  de  Democracia. 
Pero  hoy  las  guerras  cambiaron, son  guerras  contra  enemigos  microscópicos   y  mortales, que  nos  han  desprovisto  de  las  armas  más  importantes  que  jamás  supo  tener  ejército  alguno.
Nos  quitaron  los  abrazos, los  besos,  la compañía  y las  caricias;  sembraron  el  temor  y  la  desconfianza  para terminar  de  matar  el  animal  sociable  que  éramos,  antes  de su  coronación.
De  pronto  la  vieja  cabaña  familiar  heredad  de  mis  padres,  asomaba  entre  las  gigantes  rocas  del  lugar, molesta  conmigo  por  interrumpir   sus  sueños  de  ermita.
El   viento  liado  a  mis  temores,  se  filtraba  por  las  hendiduras  de  la  dura  piedra  volcánica  provocando  extraños  lamentos, lastimosos  ayees  semejando  los  gritos de  las  Ánimas  en  pena  que  merodeaban  el  lugar,  justificando  así  su  sombrío  nombre. 
Llegué  a  la  cabaña  y  bajo su  alero,  me  sabía  a  salvo  como  un  creyente  en  tierra  consagrada. La  dura  puerta  de  quebracho  rojo  ostentaba  desde  hace  cincuenta  años,  un  enorme  aldabón  de  hierro fundido  con  la  representación   de  la  bestia  mitológica  llamada  Quimera .   
Estaba  allí   para  alejar  los  demonios  aullantes  de  la  sierra  buscando  momentáneo  refugio; para  luego  saltar  a  devorar  tanto  un  cristiano,  como  una  majada  que  le  saliese  al  paso.
Aun  colgado  en  la  pared, el  viejo  y  enorme  candado  con  un  brazo  abierto  y  carente  del  otro,  me  miraba  cuál  Cíclope  de  deforme  ojo;  preguntándome  si  de  verdad  era  yo, el  actual  varón  primogénito  de  los  Cesár.
¡Y  sí  que  era   yo!…digno  hijo de  mis  padres  y   orgulloso  nieto  de  mis  abuelos  Vascos, agradecido  de  mi  abuela  que  me  protegió  de  las  » Meigas» que   en  1850  viajaron  con  ella  desde  la  Madre  Patria.
Abro  la  pesada  puerta   y  esta  emitió  un  lúgubre  sonido vaticinando  como moderna  Pitonisa, el advenimiento  de  horas  siniestras  y  de  mí  pertenecia
Al  entrar  viejos  aromas  conocidos  invadieron  mis  narinas  y  el  petate  con  recuerdos  de  niño. 
El  viento  confabulado  con  la  memoria  me  hacen  llegar  desde  la  cocina  a  leña, exquisitos  aromas  a  galletitas  de  miel, hechas  por  la  mano  de  mi  Madre.
La  cama  «grande»  luce  le  vieja  manta  tejida  con  la  magia  de  abuela   y  sus agujas  de  crochet.
Mientras  que  yo   desvelado, oía  a  mi  padre  con  su  violín  cuando  llamaba   al  sueño  de  su  primogénito  que  gustaba  viajar  en  alas  de  la  música  Barroca,  que  tanto  me  agradaba.
Asomo  a  las  sierras  cuanto  el  Pampero  despertó   a   las  plañideras  Ánimas  que  se  lanzaron  sobre  mí,  dando  a  mi  espalda  el  toque  de  un  desfile  de  miltares  con   heladas  botas  negras.
Estos  pasos  recorrían  mi  columna  vertebral,  rememorando  viejos  castigos  medievales que  pretendían  al  igual  que   hoy…..soguzgar  pensamiento
Aún  es  madrugada  y  nuevamente  entro  en  la  cabaña   buscando  la  protección  de  sus paredes   hechas  de  adoquines  rectangulares  tallados  por  presos  de  la  época;  para  empedrar  las  calles de   mi  Montevideo  antiguo
Enciendo  una  gorda  vela  tipo  cirio  y  me  refugio  entre   tibios  recuerdos  de  mi  niñez, entonces  y  al  abrigo  de  invisibles  y  amados  lazos  sanguíneos, vuelvo  a  ser  inocente. 
De  pronto  cae  un  rayo  disputando  con  el  ruidoso  trueno  hegemonías  de  luz   y  de  sonido advirtiéndome  de  la   presencia  de  indeseables  demonios  y  como  augurio, se  apaga  el  cirio¡-Que  extraños somos  los  seres  humanos !…luego  de  haber  sufrido  apremios  físicos  y  mentales  con   abnegada   hombría,  permanezco  sobre  mi  cama  en  posición  fetal  y  de  ojos  cerrados;  temiendo  al  monstruo  que  habita  bajo  mi  cama.
Con  esfuerzo   he  vencido  un  poco de  esos  miedos; tanto  como  para  abrir  mis  ojos.
Al  hecerlo  descubro  que  por  una  hendija   de  entre  dos  adoquines, surge  un  haz  de  luz  lunar  que  remeda  una  brillante  espada  como  Excalibur,  la  Espada  Cantarina
Tal  vez  ella  y  en  manos  del  Rey  Salomón, pueda  cortar  al  medio  al  hijo  de  mis  temores  como  hizo  con  las  dos  madres  de  su   reconocida  parábola.
Pienso  que  aunque  no  sepa  de  que  manera   lo  pueda  lograr, debo  de  irme  de  este  lar,  libre  de  los  Demonios que  me  han  atosigado  por  años.
Amenece  y  agradezco  al  Creador  por  poder  despertar  y  al  lavarme  la  cara,  el  viejo  espejo  que   una  vez  reflejaba  un   niño  feliz,  hoy  me  devueve  una  figura  grotesca, de  fruncido  entrecejo  y  marchito  corazón.
Era  temprano  y  me  encontraba  sentado  en  el   viejo  sofá  de  aún  fragantes  troncos  de   eucaliptus,  mientras  algún  rezagado  relámpago  hacía  rebotar  sus  destellos  contra  la  negra   piedra  de  la  sierra.
Algunas  largas  piedras,  simulaban  ser  antiguos  guerreros  ascetas  descansando  a  cielo  abierto,  luego  de  encarnizada  y  feroz  batalla.  
Entoces  recorde´ algo  que  leí  en  mi  involuntario  exilio,  que  dijo  Mahatma  Gandhi: Los únicos  demonios  en  esta  mundo, son  los  que  corren  por  nuestros corazones.
Allí  es  donde  se  tiene  que  librar  batalla.
Sabiendo  que  Gandhi  tenía  razón, decidí  librar  batalla  en  mi  corazón  y  no  en  mi  mente.
Lucharé  para  desalojar  esos  demonios  que  yo  mismo  alimenté  durante  tanto  tempo, unos  que eran   míos, otros  imaginarios,  más  los  que  me  endilgaron   y  tomé  como  míos, sin haber  sido  nunca  su  progenitor.
 A  media  mañana  en  vísperas  de  volver  a  casa ;  llevé  a  un  lugar  secreto  a  los  demonios  que  socabaron   mis   días.
Y  en  una  parte  de  la  sierra  donde  las  brumas  matutinas  disfrazan  al  lugar  de  Limbo;  a  la  sombra  de  una  vieja  Anacahuita  enterré  sin  piedad  a  mis  lamentables  demonios. 
Si  aciertas  a  pasar  por  allí, no  escuches  sus  contradictorios  argumentos, son  mentiras  y  si  no  te  cuidas,  te  envolverán  para  regalo, con  moñita  y  todo.
Te  suplicarán  y   te  rogarán, pero  no  los  escuches.
Yo  dejaré   flores  en  su  tumba, pero  no  por  compasión  o  lástima, sino  para  saber  donde  están enterrados  y  no  volver  a  pisar   jamás  nunca  ese  lugar.
Amanece  y al  borde  de  la  sierras,  aguardo  el  bus  que  me  llevará  hasta  la  ciudad  de  Minas.
Y…¡Ho  sorpresa ! rebotando  en   el  sendero  y  navegando  entre  nubes  de  tierra   roja   serrana
otro  mastodonte  inglés  se   me  acerca  por   la  carretera…¡- Al  final  eran  trillizos !
Y  para  despedirme  del  lugar, doy  gracias  al  Creador  por  este  nuevo  comienzo  de  vida.

                                                                       FIN.